un paleto en japón

Paleto bloqueado o tal vez censurado

2012-01-22T02:47:00.000-08:00

El otro día puse "¡Hijos de puta! ¡Viva Megaupload" en el facebook y ahora resulta que mi perfil está bloqueado y justo ese comentario está borrado. ¡Qué cosas!

Escribo esto para comprobar si blogger se comporta igual.

Paleto en Qatar

2012-01-06T09:45:00.002-08:00

Debe de haber millones de cosas que hacer cuando está uno esperando en un aeropuerto y se encuentra con que alguien se ha dejado el wifi abierto. A mí en estas ocasiones me da por dejar constancia de ello por escrito aquí entre mis paletadas. La última vez lo hice en Pekín, hace un año y pico. Entonces viajaba solo. Ahora es muy diferente. Gracias a Teo podemos estirar las piernas durante el viaje y subirnos y bajarnos entre los primeros, y la diferencia es considerable.

Hemos descubierto unas cuantas cosas desde que hemos llegado al aeropuerto. Por ejemplo, que al contrario de lo que ocurrió en la ida, no parece que vayamos a tener que pasar control de seguridad para pasar al segundo avión. También hemos descubierto que nuestro vuelo va a Tokio después de pasar por Osaka (nos hemos alarmado durante unos segundillos cuando sólo veíamos el nombre de la capital en los marcadores). Otros de los descubrimientos han sido que no hace falta llevar al niño contigo para que te den un cochecito: se fían; que si tienes una escala de más de cinco horas tienes derecho a cena estándar; que la cena no estaba mal y el curry vegetariano estaba probablemente hecho para indios (porque a Yuko le picaba); y que las azafatas locales hablan entre sí en inglés, y de recetas.

A pesar de que al fondo esté la muerte, hemos adelantado el reloj un par de horas sin demasiado miedo. Tres y pico tenemos ahora por delante antes del segundo vuelo. Entonces, de noche, sobrevolaremos Iraq y Afganistán, China y Corea, un poco de mar, algunos barquitos tal vez. Y luego a casa, acompañados por los otros abuelos desde el aeropuerto.

Por cierto, pedazo de despedida barájica. ¡Gracias primos!

Sobre el profesor pesado

2011-12-16T05:49:00.000-08:00

Lo único más irritante
que caminar a tu lado
una mañana tras otra
de la estación al trabajo
escuchando tus historias,
respondiendo a tus preguntas
y repitiendo respuestas
que se te habían olvidado,
es saber que por la tarde,
del trabajo a la estación
y en el tren, durante un rato
de apenas unos minutos
pero contigo, ¡tan largo!
oiré la misma canción
sonando inmisericorde,
como ayer, como mañana,
¡qué profesor tan pesado!

Tal vez el año que viene

2011-12-07T04:00:00.000-08:00

Al lado de mi colegio hay un parvulario. Hasta ahí, bien. La existencia del parvulario en sí no me molesta, e incluso puedo vivir bastante bien con su proximidad. El problema llega —aproximadamente una vez cada dos meses— cuando me piden que me pase por allí a entretener a los niños. Digo que es un problema porque en tales ocasiones no es infrecuente que me pongan en un brete. A veces me toca leerles un cuento en alto, y yo cumplo con la expresividad que me caracteriza, pero a veces me cuesta acordarme de cómo se pronuncian los nombres de algunos animales. En otras ocasiones —las más, y las peores— me toca cantar con ellos, y aunque ya he aprendido que se debe empezar siempre en un tono muy bajo porque no sé sabe nunca por dónde te va a llevar la canción, no termino de tener dominado el "head, shoulders, knees and toes" y suelo acabar sudando más de la cuenta.

El otro día, a primera hora de la mañana, mi jefa en el cole me dijo que había llamado la directora del parvulario preguntando por mí. Quería saber, nada menos, si estaba dispuesto a hacer de papanoel el día 20. "Ya le he dicho que te has cogido ese día", me explicó mi jefa, "pero aún así quiere saber si estarías dispuesto a hacerlo como un extra, fuera del trabajo". Entonces le recordé a mi jefa que para en esas fechas estaría ya en España, pero aún así ella insistió en que devolviera la llamada. Se ve que no soy el único que aprecia la distancia con la directora del parvulario.

Llamé pues, y le di el chasco a esta gran mujer que no ceja nunca en su empeño de contribuir a la felicidad de los niños. Una lástima. "¿Tal vez el año que viene?", preguntó. "Tal vez", dije yo, y colgué.

Han pasado tres días. Durante este tiempo apenas he dejado de pensar en excusas para escabullirme en caso de repentino cambio de fechas. Las tengo de todos los colores, pero no creo que fuera a servirme ninguna. Así hasta que me suba al avión. A lo mejor entonces me siento ya definitivamente a salvo... hasta la vuelta.

La hora de la limpieza

2011-11-16T04:29:00.001-08:00

Una de las diferencias más llamativas entre los los colegios españoles y los japoneses es que en estos últimos no hay personal encargado de hacer la limpieza, sino que son los alumnos y los profesores los que tienen la responsabilidad de mantener limpios aulas, pasillos, baños y demás. Es algo nacional, no cambia en función de la institución o el tipo de colegio. Además, lo hacen todos desde que empiezan a los seis años. De hecho no es algo exclusivo de los centros de educación, sino que también es el caso en la mayoría de empresas, por lo que oigo decir. El resultado es que hasta el jefe más jefe sabe limpiar una taza si es necesario, y sabe también, si no ha tenido tiempo suficiente para olvidarlo, ponerse en el lugar del que lo tiene que hacer cotidianamente. Al menos esa es la teoría.

En mi cole, todos los días tenemos diez minutos de limpieza, generalmente al terminar las clases, y en ocasiones justo antes de que empiecen las clases de la tarde. Yo estoy encargado de este pasillo:

Soy responsable —aunque no sé si es el término más adecuado— de un grupo de cinco alumnos que va cambiando cada dos meses o mes y medio más o menos. Como en teoría en el colegio yo no hablo nada de japonés, y como ellos aprenden inglés como nosotros el latín, y además son tímidos, nos entendemos a medias nada más. A veces me preguntan —en japonés— si hablo japonés, yo les digo que no, y entonces ellos me dicen que si no lo hablo cómo es que entiendo su pregunta. Entonces me hago el tonto y les pido con gestos que barran o hagan algo.

Como la comunicación es limitada, hay ganas de irse pronto, y además están cansados, nuestro trabajo suele ser, cuando menos, mejorable. De todas maneras no pasa nada y a nadie le importa. Mi pasillo, que es el del último piso y por el que solo se va a las aulas de música, es probablemente la zona menos transitada del colegio y al fin y al cabo no se termina de notar si está bien barrido o no. Creo que me lo dieron como se le da el extremo izquierda al que se queda cojo cuando no hay más cambios. Así lo debí de heredar del australiano que ocupaba antes mi puesto.

La imaginación

Si las virtudes limpiativas se cultivan o no a través de la llamada hora de la limpieza en los colegios japoneses no me atrevería a decir. Lo que sin embargo no se puede negar es que la hora de la limpieza contribuye considerablemente al desarrollo de la imaginación. A lo largo de este año y medio he visto una infinidad de formas de no limpieza. De mis cinco chavales, por ejemplo, uno está encargado del recogedor. ¿Qué se puede hacer durante diez minutos con un recogedor salvo esperar a que el resto termine de barrer y que llegue tu momento? Hay que inventarse algo. El recogedorista de mi grupo anterior tenía querencia hacia el suelo.

Al parecer, lo mejor que se puede hacer con esos diez minutos es hablar de quién liga y quien no, de los planes para el fin de semana, de la tele, o de cualquier otra cosa pasajera. Pero como la conversación se agota también, lo que queda es inventarse juegos. Estos de aquí abajo son los de primer año, encargados de los baños de mi pasillo. Están un nivel por encima de los demás gracias a las múltiples posibilidades que ofrecen las mangueras, tubos sifónicos y demás parafernalia toiletística. Los del año pasado inventaron una versión acuática del curling que daba gusto ver, y que para casi todos era una alegría.

Desde la ventana que queda al fondo de mi pasillo se puede ver actuar a los alumnos encargados de barrer las escaleras de la entrada al gimnasio. Como las escaleras están a pie de patio de suelo de tierra, el trabajo no termina de resultar gratificante y a la mínima que corre algo de aire la imaginación levanta el vuelo. Los mejores pasatiempos no limpiantes se suelen ver en esta zona.

El lanzamiento de zapatilla en particular tiene bastante éxito. Aunque va siempre seguido de saltos a la pata coja por la arena para recuperar la susodicha, no deja de triunfar entre los grupos encargados de la zona. La zapatilla se lanza con el pie, como si se le pegara a un balón, solo que sin balón. Sencillamente se afloja lo suficiente para que salga disparada al frenar en seco la patada. De entre las muchas posibilidades que ofrece el lanzamiento de zapatilla, una de las más simples es la competición de longitud (he visto vuelos asombrosos). Otra bastante extendida está relacionada con la puntería y exige víctimas, aunque siempre sin malicia. Por último, el otro día vi una variante que me encantó y que intenté capturar con la foto de aquí abajo.

En este caso la zapatilla se lanza con la mano, lo más alto posible. El objetivo es ser tú el que la arrea con la escoba antes de que caiga. ¿No es ingenioso?

Termino ya, que como casi siempre me pierdo entre las teclas y me paso. Pongo una foto más —de los chavales mirando por la ventana—, y ya lo dejo.

Triangulitos verdes y amarillos

2011-11-04T05:54:00.000-07:00

Todas las tardes, en el camino de vuelta a casa, cambio de trenes en una estación llamada Hirakata Shi. Siempre cojo el tren rápido de las 17:18, que para en el andén numero cuatro, y siempre me subo a la altura de la segunda puerta del octavo vagón, que a diferencia de las puertas primera y tercera, esta indicada en el andén, en el suelo, con triángulos verdes y no amarillos. Esta diferencia de color tiene sentido porque el tren rápido que para en el mismo andén a las 17:08 y a las 17:28 es de otro modelo de tren y que solo tiene dos puertas por vagón, y por tanto, solo conviene esperarlo y hacer la cola frente a los triángulos amarillos.

Esta tarde, sin embargo, ha sido un poco diferente.

Cuando he llegado al andén cuatro me he encontrado con que había una considerable aglomeración de gente. En las pantallas electrónicas se echaban de menos los múltiples colores, el detalle y la precisión a los que estamos acostumbrados. En su lugar, una triste tira móvil de palabras anunciaba que debido a un “accidente personal” en la estación X, el tren rápido llegaría con un retraso aproximado de cinco minutos. Alguien, pues, había muerto probablemente en la estación X, y es inquietante admitir que aunque con un ligero retraso e incertidumbre, los trenes tienen que seguir funcionando. En las pantallas no había indicación alguna sobre los triángulos, y la actitud general ha sido bastante conservadora. Nadie, salvo yo, ha querido jugársela y esperar en frente a los verdes.

Un paseo con el cochecito

2011-10-30T02:45:00.000-07:00

Esta mañana los hombres de la casa nos hemos ido a dar un pequeño paseo. Mientras me preparaba para salir y me ponía la cazadora se me ha ocurrido que quizá fuera buena idea ponerle unos calcetines a Teo, pero después de consultarlo con su madre, hemos decidido que no le harían falta. Así que tal y como estábamos nos hemos echado a la calle.

Llevar un cochecito de bebé puede no ser tan sencillo como parece. No es solo que lo que podríamos denominar “el manillar” esté, como la mayoría de fregaderos y lavabos, a una altura inexcusablemente baja. Es que no hay sitio para meter los pies al andar y te vas chocando con las ruedas traseras. Supongo que estarán hechos así para que no ocupen demasiado al estar plegados. Mientras caminábamos hacía estas reflexiones y me preguntaba si tal vez la prioridad debiera ser que fuera cómodo al llevarlo y no al guardarlo. También he comprobado que se puede llevar el cochecito a un lado, empujándolo con una sola mano, y que no es mucho más incómodo que llevar una bici andando, aunque es verdad que la gente te mira más.

Como unos días atrás nos habíamos metido en un parque y los mosquitos y el barro no nos habían terminado de convencer, esta mañana el paseo ha sido enteramente sobre adoquines y asfalto. A la altura de un semáforo que se ha puesto rojo para los peatones, y después de convencerme a mí mismo de que de momento no representaría ningún problema para Teo, he decidido cambiar de dirección y nos hemos adentrado por donde los hoteles del amor. Me ha llamado la atención que algunos de los neones estaban ya marrones después de años de estar fuera de uso. Se me ha ocurrido que tal vez no sea muy barato quitarlos de las azoteas.

De vuelta a casa hemos cruzado un semáforo en verde intermitente y no he sabido cómo interpretar las miradas de los conductores de los coches de la primera fila. Uno no sabe nunca si es curiosidad, sorpresa o censura.

Estábamos ya a punto de llegar a casa cuando he notado que a nuestra izquierda una mujer disminuía el paso para ponerse a nuestra altura. Parecía que tenía ganas de decirnos algo, así que pasados unos cuantos segundos le he dirigido la mirada. Me esperaba que algo del estilo de “¡qué niño tan guapo!”. Sin embargo, lo que ella quería era preguntarme si no me parecía que hacía demasiado frío para llevar al niño con los pies al aire. Yo le he respondido que su madre había dicho que no hacía falta, le he sonreído y le he invitado a que volviera a su ritmo normal. A los pocos metros, no obstante, me ha vuelto a preguntar si no tendría el niño los pies demasiado fríos. Yo le he repetido que su madre había dicho que no hacía falta ponerle calcetines y le he dicho que no había problema y que no se preocupara. Entonces ella se ha reído de una manera que expresaba simpatía hacia mis intentos de hablar japonés —o al menos así lo he entendido yo—, y como ya habíamos llegado al portal ha tenido que seguir con su camino.

Ya en el ascensor le he tocado los pies a Teo. No me ha parecido que los tuviera fríos.

Algunas fotos sin conexión alguna entre sí

2011-09-25T00:30:00.001-07:00

Una nueva traición de la erre y la ele: "Moda y vida láctea"

Mi glosario de vacunas hecho a mano y convertido en papel de sucio para notas.

Toda una declaración pantalonil.

Algo que hacía muchos años que no veía: alguien rebobinando una caset a boli.

Políticamente incorrecto: no sé cuál de los tres es más feo.

Las mesas nuevas del centro de información de la Casa Internacional de Osaka, donde voy a estudiar cuando tengo tiempo.

La vida diaria

2011-09-10T19:42:00.000-07:00

De verdad de la buena que estaban cada una en una habitacion leyendo o al menos hojeando los libros en cuestión. Dicho esto, es verdad que les hice posar para las fotos porque no me dio tiempo de otra manera.

La carta corregida

2011-09-06T03:51:00.000-07:00

No sé qué profesor la ha corregido (vamos que no he sido yo). De hecho ha corregido un "cómo" con tilde que yo creo estaba bien en el original. Por otra parte la versión de la carta es un poco distinta de la del pdf (en el que los "más" sí llevan tilde).

http://estaticos.elmundo.es/documentos/2011/08/30/aguirre_profesores.pdf

En cualquier caso, me parece una réplica simpática ante la inconsecuencia insultante que demuestra la carta.

Un orden moral que funciona

2011-08-18T08:02:00.000-07:00

Hace unos meses, a cuento del comportamiento de la gente afectada por el terremoto y el tsunami, el mundo entero parecía estar de acuerdo en ensalzar el carácter de los japoneses. A pesar de las condiciones durísimas, y de la cantidad de gente que estuvo viviendo días a base un onigiri (una bola de arroz) al día, no parece que hubiera saqueos a los comercios.

Con todos sus defectos y sus contradicciones, sus vacaciones cortas, cortísimas y en casos inexistentes, su timidez, sus contrastes del mejor y del peor gusto, sus "diferencias en virtud del sexo", parece que en estas islas hay un orden moral que funciona, al menos relativamente.

Y yo me pregunto por qué.

No puedo dejar de ver esto

2011-07-23T21:58:00.001-07:00

Pongo esta entrada con varios días de retraso para no variar. Recontento.

http://www.marca.com/2011/07/18/futbol/mas_futbol/1310945336.html

http://www.youtube.com/watch?v=sc6qWktnJhg

Cinco cosas más

2011-07-16T20:43:00.000-07:00

Ya hemos llegado a casa, los cuatro.

Cinco cosas nuevas que hemos aprendido en los últimos días:

1. Cómo cambiar un pañal.
2. Cómo no cambiar un pañal.
3. No es del todo imposible para el niño hacer una nueva obra de arte nada más cambiarlo.
4. Tiene mucho sentido que los paquetes de pañales sean de 24, es cuestión de hacer cálculos y hacer un uso responsable.
5. Cómo no ponerle un vestidito.

Diez cosas que he aprendido a lo largo de esta semana

2011-07-13T06:56:00.000-07:00

1. Todos deberíamos saber el nombre del tipo que inventó la anestesia epidural.
2. Un parto de doce horas no es para nada largo.
3. Un parto de doce horas dura aproximadamente entre dos y tres semanas.
4. Algo que nunca pensé que fuera a ocurrir: que todo el personal de un hospital puede ser encantador.
5. Dos días es lo que tarda en decirte tu mujer que el masaje en la espalda para aliviar las contracciones de la enfermera era estupendo, el de su madre estaba muy bien, y el tuyo era "otra cosa".
6. Si le das el tiempo suficiente, se puede dormir muy profundamente en una silla.
7. Aunque sepas que la cabeza del bebé sale apepinada, no puedes hacerte a la idea de hasta qué punto hasta que la ves salir.
8. Tu suegra puede ser maravillosa.
9. Cuando estás con el niño en brazos no pasa el tiempo ni se oye nada a tu alrededor.
10. Aunque esto no guarda más que una relación lateral con todo lo anterior, Aika, que fue mi alumna hasta marzo en lo que sería primero de BUP, está visiblemente embarazada.

De rodríguez preparto

2011-07-08T07:59:00.000-07:00

Fue el día en el que dije en el trabajo que me casaba.

Pedro, que era un pieza de mucho cuidado, y que probablemente lo seguirá siendo, me dijo que casarse era lo mejor que le podía haber pasado en la vida. "Hace años que estaría muerto si no me hubiera casado", dijo.

Pedro decía muchas tonterías, pero también hablaba en serio a veces. Estaba bastante divorciado y se llevaba a patadas con su exmujer. Y aquello, sin embargo, lo decía de verdad.

Yo no llego a esos extremos, además no tengo problemas con Yuko. Pero hace una semana nos mudamos temporalmente a casa de mis suegros y desde entonces yo paso un día allí y otro aquí en Osaka, de rodríguez. El caso es que es exactamente como los rodríguez de verdad: por motivos laborales. Esta mañana me he ido corriendo para no perder el tren sin haber desayunado, sin haber hecho la cama (el futón, vaya), y dejando los platos sin fregar. Mi comida traída de casa está perdiendo a pasos acelerados su reputación entre el resto de profesores, y les sirve para saber si he dormido en un lado o en el otro. Vamos, que el orden y concierto brilla por su ausencia, y entonces le cuento esto a Yuko y se ríe bastante a gusto. Tiene sentido del humor.

Y entonces me acuerdo de Pedro y me pregunto qué habrá sido de él.

Esta mujer que se da una aire a Ratzinger

2011-06-30T05:08:00.000-07:00

De acuerdo con mi habitual sentido de la mesura, desde que he vuelto al mundo de "merece la pena leer sobre lo que pasa alrededor de uno", le dedico a ese empeño, con bastante regularidad, mi más de hora y media diaria de metro y de tren. También, sobre todo cuando estoy demasiado cansado o dormido, escucho un programa de radio alternativa (vamos, sin anuncios), que me bajo, pues también estoy en esto de la tecnología y del podcastin.

Esta mañana he escuchado a esta mujer hablar de Grecia. Resulta que es la nueva cara del FMI. En todos los sentidos, al parecer. En realidad lo que decía no tenía nada de sorprendente, no se podía esperar otra cosa, pero el hecho de haberla conocido a través de la voz ha mantenido la curiosidad durante todo el día, hasta que he llegado a casa y la he buscado en el ordenador. Entonces me he llevado la sorpresa aérea a la que hacía referencia allá arriba.

Sus palabras, tal y como las ha traducido La Vanguardia, eran estas:

"Si tengo algún mensaje que transmitir esta noche respecto a Grecia, es un mensaje a la oposición política griega para que se una en un acuerdo nacional al partido que está actualmente en el poder. De ello depende el destino y la seguridad del país".

Se puede ver que no es nada nuevo ni sorprendente, pero, no sé hasta qué punto a causa de esa curiosidad, me he pasado gran parte del día con este mensaje para "la oposición política griega" en una esquina de la cabeza, como si fuera una china en el zapato.

Después de darle bastantes vueltas, creo que lo voy entendiendo. Ahora lo digiero más o menos como sigue: todos los que están protestando en la calle, y todos los que se sienten identificados con ellos, no son más que unos pobrecitos ignorantes a los que hay que sacar de su error. No han tenido la formación que hemos tenido nosotros, los especialistas, que somos los que de verdad sabemos, y no son capaces de entender que las mismas medidas y principios que los han hundido hasta el cuello, son los mejores para salir adelante.

Afortunadamente, nosotros, los del FMI, estamos ahí para decirles a los que les dicen lo que tienen que hacer lo que tienen que hacer. Tan sencillo, y tan fuera de su alcance.

En fin.

Optimismo mojón

2011-06-20T05:07:00.000-07:00

Me voy a poner pedantón e inocentón, pero aún así:

Una serie de acontecimientos entre los que se encuentran principalmente los desafíos de las revueltas del mundo árabe y el mundo musulmán (reconozco que tengo problemas para ponerles nombre adecuadamente), las luchas en España del llamado movimiento del quince de mayo, las de los grupos de afectados por las hipotecas, y la tarea de Wikileaks, me han devuelto la ilusión por cambiar las cosas, o por lo menos, tener un mínimo de influencia en ellas, y abandonar el derrotismo. Por otra parte, y aunque esté relacionado, al volver a leer a Chomsky (y volver a ver un par de veces el documental “Manufactoring Consent”), y algunas otras cosillas, entre las que se encuentran Gene Sharp (sobre el que tengo más que reservas), y algún que otro texto de Attac, me han hecho recordar la idea de la responsabilidad por pasividad.

No es nada nuevo. Es simplemente aquello de que no se puede uno desvincular de las burradas a las que contribuyan —o directamente promuevan o lleven a cabo— las autoridades bajo las cuales vive y los grupos de poder que le rodean simplemente excusándose en que no hay nada que se pueda hacer para cambiarlas.

Desde hace varios años estaba personalmente sumido en el derrotismo y en el cinismo en relación con este asunto. Ahora, sin embargo, a la vista de tales despliegues de coraje y de determinación, y por supuesto, de sus efectos, la actitud es otra, y es otra mucho mejor.

Por supuesto que me da miedo la idea de que lo que estoy escribiendo ahora se convierta en un palabras vacías de aquí a un rato; que se me pase el entusiasmo con el tiempo y me cambien las prioridades (teniendo en cuenta sobre todo que vamos a tener un niño), y que me olvide del asunto completamente. Pero en cualquier caso, y hasta que se me pase, mi estado de ánimo va a ser este.

Por qué no escribo nada últimamente

2011-06-12T05:18:00.000-07:00

Pues, por una parte, porque han ido pasando cosas a mi alrededor, en la familia y en el mundo que hacen que cualquier cosa que uno escriba parezca banal, y eso me tiene callado.

Por otra parte, no tengo mucho que decir últimamente acerca de Japón, aparte de que en agosto habrá un japonés nuevo, y que será medio español, y que nos revolucionará la vida.

mejor me quedo por Japon, creo

2011-05-27T16:48:00.000-07:00

Copio y traduzco directamente del "post" de Fernando Libkind en su facebook (sin su permiso, por cierto).

¿Cuál es el mejor momento para atacar a una mujer si eres un antidisturbios en España?
a) cuando no es una amenaza para nadie
b) cuando no se puede defender
c) cuando te están grabando en vídeo
d) en realidad, a cualquier hora está bien

http://www.youtube.com/watch?v=PtaNg8c8OtU&feature=player_embedded

e) todas las anteriores

El abuelo de la reconstrucción

2011-03-16T07:24:00.000-07:00

No sé por qué no puedo poner el vídeo aquí. Antes sí se podía. En cualquier caso pongo el enlace directamente:

http://www.youtube.com/watch?v=2zeroCZSrjo

Eran tres personas mayores que se refugiaron en una azotea y tuvieron la suerte de que el tsunami no se llevara la casa al completo. Estuvieron aguantando (no sabemos cómo) hasta que los soldados los rescataron.

El señor dice "ya vivimos el tsunami del terremoto de Chile [de 1960]. Estamos bien. Vamos a reconstruir esto".

A mí me da que si la gente en Japón no entra en pánico no es por falta de información, sino porque de verdad tienen sentido de lo común. Claro que yo no soy más que un paleto y no sé nada de nada ni soy quién para juzgar.

Me gustaría y quiero

2011-02-05T05:22:00.001-08:00

Hoy me voy a dar el lujo de marcarme unas cuantas generalizaciones sobre cómo somos unos y otros a partir de un rasgo particular del japonés.

Seguro que me estoy equivocando, pero a mi entender, no parece que se distinga bien en japonés entre "quiero hacer tal cosa" y "me gustaría hacer tal cosa". A no ser que te quieras meter en matices, ambas ideas se expresan con las mismas palabras. En español —como en francés y en inglés, dicho sea de paso—, hay una diferencia clara entre uno y otro concepto: básicamente, cuando dices que te gustaría hacer algo significa que en realidad no puedes hacerlo. En japonés, que puedas o no puedas no te cambia la frase.

A mí me da que esto puede tener algo que ver con la determinación que tiene la gente en este país. Si un adolescente dice que le gustaría hacer un robot, efectivamente dice que quiere hacer un robot, y hace un robot. Y si un ama de casa dice que le gustaría aprender a bailar flamenco no lo dice por decir, y aunque haya tal vez que esperar unos años para empezar a ver resultados, cuando estos llegan son brillantes.

Otra conclusión un poco más sombría que a lo mejor se pueda sacar es que en Japón, o en japonés, si no puedes hacer algo, ni siquiera tienes el lenguaje necesario para pensar que te gustaría hacerlo. Ni para comentárselo a tus compañeros de curro o a tus amigos. Si esto supone un ahorro de tiempo o de energía, si es o no rentable, y en definitiva, si hace a unos u otros más o menos felices, es algo en lo que no me atrevo ya a meterme, de momento.

Dolor de crema y dolor de curry

2011-01-27T04:34:00.000-08:00

De cuando en cuando tengo la urgencia de compartir las alegrías que me dan los idiomas, especialmente cuando me topo con resultados desafortunados. En general, suele estar el inglés de por medio, y es normal, en parte porque, nos guste o no, es de hecho la lengua en la que es más fácil que nos entendamos unos y otros, y en parte también porque muchas veces se utiliza para conferirle al mensaje un aire determinado: en España de modernidad y tecnología, y en Japón de cosmopolitismo y antiranciez. En ambos casos, lo que entiendan los nativos no tiene importancia, ni siquiera la tiene lo que diga el mensaje, pues no se trata de transmitir el significado de las palabras en inglés, sino de hacer llegar una connotación. El resultado para el inglés en sí es atroz, y no me cabe duda de que este es el idioma más torturado del mundo. En este sentido, la traducción automática ha sido particularmente lengüicida. Voy a poner unas cuantas fotos y tratar de traducir al español las traducciones automáticas o simplemente mal hechas.

Estas dos son de una tienda de ropa. Creo que es el ejemplo más despiadado de traductor de google con el que me he encontrado.

“Un sentido de existencia de la ruina es imaginado y la porquería se aplica nuevamente”

“La respuesta dicha de forma diversa elegantemente de la búsqueda del hombre es originalmente respondida”.

La siguiente foto muestra la taza de una de las profesoras que trabaja conmigo. “Pooh” es un osito de dibujos. Pero “poo”, que se pronuncia exactamente igual (pu) también puede significar “caca”. Que quien le pusiera el nombre al osito hubiera no buscara una alternativa es algo que no deja de sorprenderme. En cualquier caso, a mí parece claro que “just pooh” no termina de ser el mensaje idóneo para una taza tal.

A veces las palabras son las adecuadas y los mensajes tienen sentido, solo que lo autores tienen la mala suerte de confundirlas con otras que suenan igual pero se escriben de forma diferente. Hace unos meses pasé por delante de un restaurante en el que se anunciaba, para postre, una tarta “hand maid”, lo que se podría traducir como “tarta de la mano muchacha”, o “tarta de muchacha de mano”, y no “tarta hecha a mano”, como asumo que sería lo que el chef tenía en mente. La siguiente foto confunde “oír” con “aquí”: (you are hear) . Está en la frontera entre "tú eres oír" y "oye, tú eres".

El otro día me encontré con un ejemplo de mezcolanza de varios idiomas que me llamó la atención. Fue en un restaurante que también era panadería. Como en el mundo del pan lo más “chic” es el francés, a los bollos los llamaban “pain”, pronunciado más o menos igual que “pan” en español. El problema es que en lugar de llegar hasta el final en la denominación francesa del bollo, se quedaron a medio camino y pusieron el mensaje en inglés con la palabra francesa:

Dolor de crema...

...y dolor de curry.

En Japón, como el idioma no tiene nada que ver con el inglés, uno se cruza con cafradas de este estilo con bastante regularidad, pero como ya he dicho antes, no me parece un fenómeno exclusivamente nipón, ni mucho menos. En España desde luego no hay misericordia y todo suena muy “cool” al ponerlo en inglés. De las mejores que me han contado es la de una tienda cerca de la plaza mayor, en Madrid, en la que habían traducido el mensaje para tirar de la puerta como “throw” en lugar de “pull”. Tirar es lo contrario de empujar, pero también puede ser sinónimo de lanzar, y así, sin objeto, el mensaje transmite un cierto desasosiego.

Joum béiqueri

2011-01-23T02:22:00.000-08:00

Hacía ya mucho tiempo que no escribía sobre avances tecnológicos. Después de la humillación de la tarjeta de memoria del teléfono —cuando, asombrado ante la cantidad de megas que cabían en un espacio tan reducido, y asumiendo que aquello no podía ser común más que en Japón, le enseñé a Gordo la tarjeta de mi móvil por escáip y resultó que al otro lado de la cámara el muy mamón tenía otra exactamente igual de minúscula, y encima con mucha más capacidad—, no había tenido ganas de meterme en este tipo de berenjenales. Sin embargo, no sé si porque ya ha pasado bastante tiempo o simplemente fruto de un ańimo masoquista, hoy me voy a volver a aventurar por este camino.

Hace unas semanas el hermano de Yuko participó en un bingo en la boda de un amigo suyo. Hubo varios ganadores y varios premios, y a él le tocó una “joum béiqueri” (del inglés “joum béiqueri”), es decir una máquina para hacer pan. El pobre chaval hubiera preferido que le tocara un reproductor de blurréis, o quizá unos calzoncillos de marca, o a saber qué, porque lo que esta claro es que la joum béiqueri no le hizo nada de gracia. Él es más de arroz, como por lo visto suele ser común entre los varones de este país.

Cuando Yuko me dijo que íbamos a heredar el aparato no mostré mayor entusiasmo, sin duda debido a mi falta de imaginación —pobrecilla. La primera vez que lo utilizó asumí que el aparato haría únicamente la masa, pero para mi sorpresa, resultó que se encargaba del proceso completo. No hay más que meter los ingredientes (tanto de agua, mantequilla o aceite, sal, azúcar, levadura, harina y centeno opcional), darle a un par de botones y esperar cuatro horas. Entonces tienes un pan que hace que se te quiten para siempre las ganas de comprar pan en la calle. Pero hay más, la joum béiqueri se puede programar cual aparato de vídeo. Vamos que si quieres que el pan se termine de hacer justo antes de la hora del desayuno, puedes poner los ingredientes por la noche y dejar que el pan se haga solito mientras duermes. Aunque quizá fuera mejor decir, mientras lo intentas: a la segunda, aprendimos que el pan para el desayuno hay que hacerlo en el lugar de la casa más alejado de la cama.

Quizá en Gijón, Vigo o algún otro lugar esto se venda ya como churros o peor aún, quizá se conozca pero no se venda porque a nadie le interese o le llame la atención, pero por si acaso no es así, aquí esta. Que yo lo disfrute.

Este soy yo poniendo la sal. Obsérvese que tenemos báscula de cocina.

Esta es la máquina, quedan tres horas y cincuenta y cinco minutos para que el pan esté listo.

Así es como queda el pan cuando no se te olvida ponerle la levadura...

...y así es como queda cuando sí que se te olvida.

El xilófono

2011-01-07T05:30:00.000-08:00

Si al tipo que mató a John Lennon le ocurriera algo bien desafortunado, como que se cayera por la calle y se le desplazara la cadera, o que se diera de frente contra una columna en un aparcamiento por ir mirando otros coches, no puedo decir que no me fuera a alegrar.

No puede ir uno por ahí matando a músicos famosos de alguna manera vinculados con Japón sin pararse un momento a considerar las consecuencias. Especialmente cuando se trata de un tipo como Lennon, que escribía canciones como churros. ¿Cómo iba a saber el pobre asesino que a cuento del treinta aniversario nos iban a bombardear día y noche, sin tregua ni sentimientos de ningún tipo con innumerables veriones cutronas de sus canciones tanto de la época con los beatles como de la carrera en solitario? Cierto. Me da igual. Hubiera debido imaginárselo.

Los bombardeos empezaron hace ya casi un mes. Después vino la abominable tortura de los villancicos versión supermercado multicolor, y ahora que empezábamos a ver la luz al final del tunel, resurgen el "nowhere man" y el "imagine" en sus deformaciones más atroces e inmisericordes.

Pones la tele y aparece Yoko Ono al otro lado del micrófono en un especial conmemorativo; cambias de una línea de metro a otra y de los altavoces del techo sale una samba brasileña, pero prestas atención y resulta que es "I'm only sleeping"; te metés en un café y suena "Goodbye Sunshine" y esta vez sí, parecen los Beatles, pero no puedes evitar fijarte un poco y darte cuenta de que en realidad no lo son, sino que es una versión tan parecida a la canción original que te preguntas a cuento de qué venía hacerla; estás esperando tu turno en la consulta del dentista, haciendo un sudoku con el móvil, cuando, de repente, te llega el sonido de un xilófono. Es una melodía que conoces, y sí, efectivamente, es "Accross the universe" en versión instrumental de sala de espera.

Asesino de John Lennon, estés donce estés, te deseo una eternidad de Alex y Cristina y de Durango, Rocío Durcal y de los Carpenters, uno tras otro, sin remisión ni pausa ni descanso. A ver si así, con un poco de suerte, la próxima vez te lo piensas un poquito.

¿Qué? ¿Tienes otro catarro no?

2010-12-17T08:34:00.000-08:00

Un día me voy a meter en un lío por culpa de esta pregunta.

Sí, efectivamente, estoy acatarrado. Ayer, después de consumir los clínex que llevaba encima y los que tenía en el trabajo, tuve una reunión en otro colegio y les acabé los clínex que amablemente me dejaron. En el camino de vuelta sólo quería llegar a casa para ponerme cacao o algo parecido en la nariz. Hoy llevo un pañuelo rosa de mi doña porque es más suave y el pobre lo está pasando fatal. Tengo los ojos rojos. Estornudo cada dos por tres, unas veces bien, con ganas, y otras veces mal, tarde y a traición. También me ocurre con frecuencia que parece que voy a estornudar y luego resulta que no: son estornudus interruptus nada menos. Tengo problemas para distinguir los olores. La única razón por la que estoy en este tren es porque no quiero perder mis horas de no trabajo y las intento guardar para cuando las pueda necesitar. Estoy en esta clase de japonés porque porque ya la he pagado y si no me voy a sentir culpable. Estaría mucho más a gusto en casa metido en la cama calentito. Así que por favor, no me confirmes lo que ya sé. No me lo cuentes, que ya me doy cuenta yo solito. No me digas que me quede en casa y que descanse, que vaya a ver a un médico o que me cuide. Tampoco me expliques cómo se dice "que te mejores" en japonés. Y nunca, nunca, nunca, me digas algo como "¿qué planes tienes para este fin de semana? ah bueno, quedarte en casa claro".

No estoy pensando en nadie en particular, a excepción, claro está, de la china chunga y el profesor pesado de todos los días.

De cómo Scott San comenzó a mirarme de otra forma

2010-12-11T07:49:00.001-08:00

En la primera clase a la que asistí en el YWCA de Osaka, mis compañeros eran Scott San, Eric San, y Karim San. El profesor era Yamamoto Sensei.

Todavía me cruzo de vez en cuando con este último por el pasillo, generalmente cerca de la máquina del té, en la hora de la pausa. Nos saludamos, pero no entablamos nunca una conversación. Probablemente sea así precisamente por encontrarnos en la hora de la pausa.

A Eric San, Scott San y Karim San no los he vuelto a ver desde que se acabó aquel primer trimestre en la escuela. Creo que a Eric San no llegué a nunca a decirle algo inadecuado.

Una tarde, Scott San, que era de Filadelfia, profesor de inglés y enamorado de japonesa, me preguntó por mis clases en las escuelas primarias de Osaka. Yo no me di cuenta de que no quería más que ser amable, y le fui a decir lo que pensaba en ese momento. Daba la casualidad de que venía de pasar el día con niños demasiado traviesos, hablando más alto de lo que suele gustarme. Así que le dije que normalmente los chavales se portaban muy bien, pero que en otras ocasiones me daban ganas de gritarles, y añadí –y esto lo recuerdo perfectamente–: “pero claro, eso no te lo dejan hacer”.

A partir de ese momento, Scott San comenzó a mirarme de otra forma.

Lo último en Beethoven

2010-12-09T03:31:00.000-08:00

Hasta que no te lo dice, no se te ocurre pensar que la persona que se sienta enfrente de ti todos los días canta en un coro en sus ratos libres. Entonces la miras y tratas de imaginártela con un libreto en las manos y un traje blanco, hacia el extremo izquierdo de la segunda o la tercera fila, muy concentrada y con una cara muy seria, y te das cuenta de que, efectivamente, puede ser. Resulta creíble. Después de todo, no hay un perfil definido de cantante de coro; quiero decir, que a veces la gente dice que alguien tiene pinta de deportista, o de pijín, pero nunca he oído a nadie decir que alguien tenía pinta de formar parte de un coro. Y como no hay perfil definido, cualquiera da el pego. Y claro, tampoco lo sospechas hasta que te lo comentan.

Hace unos meses una profesora que trabaja conmigo me preguntó si podía leer alemán. Me dijo que estaba en un coro y que iban a cantar el Himno a la Alegría de Beethoven. Yo le dije que más o menos sabía cómo se pronunciaba, pero que no me enteraba de casi nada. Leímos las primeras líneas juntos y hablamos de cómo “eu” es “oi” y cuatro cosas más por el estilo. Luego busqué un texto bilingüe en inglés y alemán en internet, lo imprimí, se lo di, y me olvidé del tema por completo.

Hasta el lunes pasado. Otros profesores le preguntaban qué tal le había ido algo y le daban la enhorabuena cuando se cruzaban con ella en la sala de profesores o en los pasillos. Le pregunté de qué hablaban y me dijo que el domingo, el día anterior, habían cantado el himno en el pabellón del Castillo de Osaka. Le di también la enhorabueba. Me dijo que se podía ver en internet, en la página web de la tele alemana. Yo le dije que lo buscaría, aunque realmente no pensara hacerlo, y volví a mis cosas.

Esa noche sin embargo, se me ocurrió echarle un ojo a la página web alemana y me llevé una sorpresa. Resulta que todos los años se organiza en Osaka un concierto en el que una orquesta toca el último movimento de la novena sinfonía de Beethoven acompañada de un coro de nada menos que diez mil personas. El vídeo de la página alemana era un pequeño reportaje y no daba una idea de lo que aquello representaba realmente. Yuko dijo que quería buscarlo en japonés, y encontró el vídeo de la edición del año anterior. Nos pareció impresionante a los dos. Ella decía que quería participar el año que viene. Lo pongo aquí aunque solo sea por lo curioso que resulta el contraste entre las líneas de los solistas y las del coro.

paleto en Pekín

2010-08-24T20:12:00.000-07:00

En el marco de mi progresiva adquisición de ciertos modos de pensar niponeantes puesta de relevancia durante mi periplo agostoso madrileño, hace unos días hablaba de lo que ahora me parecía una clamorosa falta de compromiso por parte del metro y los trenes de cercanías de Madrid, es decir, el hecho de que no hubiera paneles con indicación de a qué horas pasaban los trenes en términos absolutos y no meramente relativos.

Al comentarlo con mis allegados en Madrid, estos me hicieron partícipes de su sorpresa ante mi aparente tiquismiquismo. La mayoría aducía que la información era suficiente pues se indicaban los intervalos, es decir, algo como “entre las nueve de la mañana y las diez de la noche, en días lectivos, los trenes pasan cada de cuatro a siete minutos”, también me decían que había paneles de tipo “próximo tren pasara en tantos min”. En cuanto a lo de que no había relojes en los andenes la mayoría de las respuestas eran “¿Ah no?”, “cuando yo era niño los había”, o “¿y para qué?”, ninguna de las cuales podría satisfacer a la mente nipona o al menos a la mía, minimamente niponizada.

Hubo alguien que dijo que en los trenes de cercanías sí que se indicaban con presición las horas de paso, y no solamente los intervalos. Falso, lo pude comprobar ayer en Ministerios. Si bien es cierto que en el caso de una línea del cercanías de Madrid (de Aranjuez a no me acuerdo dónde), constituía la excepción a la regla, pues sí que estában indicadas las horas de llegada de cada tren y las horas de paso por las distintas estaciones. En el resto de casos, los horarios aparecían de tal manera sólo hasta las nueve de la mañana.

Evidentemente, o los unos se pasan de laxos, o yo de estrecho.

Escribo esto mientras espero en el aeropuerto de Pekín, o Beijing, donde el valor el yen y del euro respecto a la moneda china y al café con leche no tiene nada que ver de una tienda o cafetería a otra, donde te miden la fiebre al entrar y donde no sonríen ni los de los anuncios. Estoy en una mesa con el portátil enchufado a un enchufe por el que no pasa la electricidad, y no me da la gana de desenchufarlo y admitir abiertamente que estoy tirando de batería. Hay wifi gratis previa identificación y autorización en los puntos señalados porque “hay que tener un cierto control del acceso a internet”, así que mandaré esto desde casa (y digo casa como cuando juegas al rescate, vamos, a policías y ladrones), dentro de unas horas.

Diez cosas muy simples del metro de Osaka que te hacen la vida más fácil:

Nadie te va a robar, o peor, meter un amplificador en el vagón.
No hace falta insistir en esto: los trenes pasan a horas determinadas y conocidas por el público.
En los andenes se indica dónde quedarán las puertas del tren al parar. Vamos que si quieres subirte en la puerta cuatro (de cuatro) del vagón tres, por ejemplo, pues está indicado, y no tienes más que ponerte en la cola en ese lugar.
Lo dicho, se hace cola, no se entre a la buena de dios.
Los avisos se hacen tanto en japonés como en inglés, y los nombres de los sitios, así como toda la información visual, están también en inglés o en caracteres latinos.
Los números: para que no te equivoques si tienes que quedar con alguien, todas las estaciones están numeradas, y todas las salidas también, así puedes quedar con otro jacobino en la salida 1b de la estación T25.
Los baños, que además de estar, están limpios.
Tanto en el andén, como a la salida hay mapas del barrio, que a diferencia de los que se ven por ejemplo en la estación de cercanías de Nuevos Ministerios de Madrid, están hechos para personas normales sin superpoderes.
En cada una de las salidas, en el suelo, hay una flecha que te indica dónde está el norte, lo cual tiene sentido porque los mapas de zona te lo indican también.
Temo que en este último punto alguien me va a acusar de hacer elucubraciones infundadas: No hay nunca “tren corto”, pero si lo hubiera, por lo menos se indicaría dónde habría que ponerse en el andén. Y que nadie me diga que en Madrid lo hay o que lo había en su día, porque ni lo primero sería cierto ni lo segundo relevante. Véase sino el caso de los trenes cortos de Sol a Nuevos Ministerios con un vagón atiborrado de gente, sudada porque han tenido que correr a lo largo del andén, y cuatro vagones vacíos.

Creo que me estoy volviendo agrio.

Paleto en Madrid

2010-08-09T03:13:00.002-07:00

El otro día cogí el metro de Nuevos Ministerios a Prosperidad y llegué muy bien, muy rápido, sin problemas. Lo único es que aun así, eché de menos ciertas cosas que damos por sentadas en el metro en Osaka. No estaba pidiendo tampoco peras al olmo, quiero decir, no pasa nada porque el horario de trenes se indique a base de intervalos y que no se te diga a qué hora va a venir cada uno (no creo que fuera tan difícil de todas maneras, pero bueno). Solo quería saber qué hora era para estar seguro de que no llegaba tarde. Me imaginaba que en el andén de la línea 6 habría un reloj, porque creía recordar que los había, o sino, que lo habría en el de la línea 4. Pero no, ¿para qué? podría preguntarse.

Otra cuestión era que estaba anunciado lo de "próximo tren corto", pero no estaba indicado en qué parte del andén paraba. Esto antes sí que se indicaba, pero me imagino que habrán decidido darle más emoción a los domingos y al mes de agosto en general al redecorar las estaciones.

Y bueno, ayer sí que hice el gilipollas y el paleto pero bien. Decidí probar la conexión Nuevos Ministerios - Sol de cercanías. Estuve esperando como un imbécil a que pasara un tren que fuera a Atocha por Sol y no por Recoletos: no se me ocurrió pensar que habían hecho dos nuevos andenes para evitar la confusión, que aquí no pasan por el mismo andén trenes con destinos distintos.

En fin

Una de varios

2010-06-26T03:01:00.001-07:00

Bueno, por fin voy a meter un poquito de texto aquí, aunque sea a base de hacer un refrito desvergonzado de un mail bastante largo enviado a mis padres.

Pues eso, dentro de nada estarán por aquí Pichu por una parte y Jose y Tamara por otro, y estamos deseando que llegue el día. Pichu vendrá acompañada de su amiga Nieves, que es un fenómeno. Anoche terminamos de reservar el “tour” de la escalada del Monte Fuji , ahí es nada (para no pasar calor, lo haremos el fin de semana Puente entre Julio y agosto).

Escribo desde el colegio. Hoy es un día un tanto especial porque es el ultimo día de examenes, que se han acabado a las doce de la mañana, y hay mucho tiempo libre en el ambiente de la sala de profesores. Los chavales llevan todo el día haciendo lo que en España llamaríamos “actividades extraescolares”. Yo he estado jugando al futbol con ellos de dos a tres, vestido con un uniforme de gimnasia como el de ellos, que deben tener de repuesto, y que amablemente me ha prestado el profesor de educación física. También es un dia especial en la sala de profesores porque muchos estuvieron viendo el partido entre Japón y Dinamarca (empezaba a las tres y media de la mañana), y se respira mucho sueño y también mucho optimismo. Aunque no entiendo más que una parte bastante mínima de las conversaciones que flotan a mi alrededor, si que oía mucho “Denmark” hasta ayer, y “Paraguay” desde esta mañana (que es con quien tienen que jugar el proximo partido). La verdad es que yo estoy contentisimo por Japón y me alegro muchísimo por ellos. El día del Japon Camerun, cuando metió el gol Japón grite “gol” como hacía bastante tiempo que no lo hacía. El partido contra Holanda lo vimos en casa el sábado pasado. Vinieron unos amigos de Yuko, entre ellos Maki, y tambien estaban Fernando y Lucía, Duques de Sakuranomiya, por otra parte. En total 7, tres españoles y cuatro japos, y los que mas animábamos a Japón éramos los tres de fuera. Hubo un nuevo intento de explicarle a Yuko el asunto del fuera de juego, y aunque fue a petición suya, y esta vez no fui yo el que se lo intentó explicar, tampoco hubo manera. Los amigos de Yuko que no eran Maki eran Kaname (ella) y Shin (él). Shin iba de hecho con Holanda porque dice que en su oficina cuando gana Japón es un coñazo y todo el mundo se pone pesadísimo (así que hoy lo estará disfrutando). En fin, que muy contentos por Japón. A ver qué hacen los delbosquianos esta noche. Nunca pensé que fuera a decir esto, pero cómo estoy echando de menos a Luis Aragonés.

Es cierto que no he visto mucho de los partidos de España (algunos de los amistosos bajados de internet, así que en requetediferido), y el partido contra Suiza. Irónicamente el partido contra Honduras lo tengo bajado también pero en un formato en el que no lo puedo ver. Hay un programa con el que podría verlo, pero no consigo instalarlo porque me falta aún bastante para dominar el japonés del ordenador (lo mismo que a Yuko). Esta noche iremos a verlo a un bar, como os decía antes, a partir de las tres de la mañana, también con los duques. Creo que hemos tenido muchísima suerte con la casualidad de que estén aquí a la vez que nosotros. Cuando llegue a casa tengo que hacer papas arrugas con mojo de conejera (ahí es nada).

Mañana supongo que tendre un dia un poquito cansado por el trasnochamen futbolero, y porque tengo varias clases particulares. Estoy muy contento con mis clases particulares de los sábados. Al principio tenía solo una alumna (Yumi, que baila flamenco), y que es un encanto de mujer. El otro día nos sorprendió porque tuvo que anular una clase y en el mensaje nos decía que había quedado para comer con su hija, que era profesora de flamenco. Lo sorprendente era que tuviera una hija en edad de ser profe de flamenco, mañana veremos si era un error de comunicación o si se conserva de manera increíble. Al principio también, me ponía las clases los sábados porque Yuko trabajaba, pero claro luego cambió de trabajo. Aun así, no pasa nada. La siguiente alumna que apareció se llama Natsuki, y también es muy majeta, le gusta la misma música que a Yuko. Lo bueno de estas clases es que las tengo en casa, y seguidas, y que durante la semana en el cole tengo tiempo de prepararlas bien, asi que son entretenidas. Mañana tengo una primera clase con una alumna nueva, a ver qué tal.

Ahora tengo tambien bastante ocupados los sábados porque voy al dentista (entre semana los horarios no nos coinciden, y ademas, no puedo ir solo, tengo que tener a Yuko de intérprete). Al parecer hay bastante trabajo por con mis dientes. Nada por lo que preocuparse de todas maneras. Tambien, es bastante barato comparado con España, y gran parte lo cubre la seguridad social.

La última razon por la que tengo ocupados los sabados es porque me he apuntado al gimnasio de al lado de casa, por dos motivos principalmente, por un lado porque correr por la calle en Japón en verano con el calor húmedo y la temporada de lluvias, en medio de la cual estamos, por cierto, es un poco locura, y por otro, porque quería empezar a hacer yoga. También, antes de que os hagáis ideas raras, no me interesa en absoluto como filosofia de vida ni mucho menos como nada espiritual, asi que no asustarse. Simplemente es una forma de hacer gimnasia (y ojalá que tambien de aprender a respirar y relajarse adecuadamente), y reducir barriga (alomejor esto es un poco utópico, ya veremos).

Cada vez me gusta mas el trabajo en el colegio. Hace unas tres semanas tuvimos un seminario los cinco nuevos “hablantes nativos” de los quince que somos en la ciudad de Hirakata. Ese tipo de reuniones me intimidan bastante porque con los japoneses paso por nativo el cien por cien de las veces, pero con los nativos de verdad no tiene porque ser asi. De cualquier manera, aquello fue interesante por varias cosas. Mas que nada es que me senti muy afortunado con el colegio que me habia tocado, por una parte por la combinacion de transporte (no tengo que coger autobus, ni que alquilar aparcamiento de bici, ni que caminar mas de diez o doce minutos desde la estación de tren), pero sobre todo porque al parecer algunos de los otros tenían bastantes problemas de disciplina y de actitud de los chavales en sus respectivos colegios. En el mío yo no he visto abusones (alomejor no es que no los haya, sino que yo simplemente no los veo), y todo el mundo se porta estupendamente, tanto los alumnos como los profesores.

Bueno, otra cosa del seminario aquel fue que me lleve de alli la recomendacion de un australiano de hacer etiquetas con los nombres de los niños en caracteres latinos para que se las pusieran durante mis clases. Me pareció una idea estupenda, y durante las últimas dos semanas me he dedicado básicamente a hacer eso en el trabajo cuando no estaba dando clase. Era un poco coñazo porque había que conseguir listados primero en escritura japonesa fonetica (hiragana o katakana), después pasarlo al ordenador, darle formato, imprimirlo, ampliarlo con la fotocopiadora (esto era mas práctico que imprimirlo con una fuente mayor), pegarlo en cartulina, recortar la cartulina y luego plastificarlo. Y tengo seiscientos niños, así que como digo ha sido una cuestion de tiempo completo. No he tenido tiempo de estudiar japones en el trabajo como antes, y lo he notado. Pero las ventajas exceden con mucho a los inconvenientes, tengo un trato mucho mas cercano con los chavales, y aunque no espero aprenderme de memoria los seiscientos nombres, hay bastantes que ya me sé. Me permite tener clases mucho mas dinámicas para todos, y me da bastante poder, de hecho.

Ah, también vino el jefe del departamento de ingles del municipio a ver una de mis clases. Se llama Miyanishi, y es un tipo muy simpático y por japones, eficiente, es con el con quien hablabamos durante el proceso de la entrevista y demás. Durante la clase no solo estaba Miyanishi de observador, sino también el director del colegio. Los dos se quedaron encantados con la clase, así que muy bien. No era por cierto una visita por sorpresa sino que estaba avisado, y me habían dado la oportunidad de elegir la clase que quisiera. La profe con la que daba esa clase es también estupenda y me ayudó bastante.

Antes de ayer termine con las etiquetas, y vuelvo a tener tiempo en el trabajo para estudiar japonés, lo cual está la verdad que muy bien.

A partir de este domingo, creo, si todo va bien, voy a empezar a jugar al futbol con un grupo de japoneses con los que juega un ingles amigo de Fernando.

Y nada mas, perdonad el textón.

paletus

Shin le intenta explicar el fuera de juego a Yuko.

Aquí muestra interés

y aquí solo frustración

goooooool!!!!!!

2010-06-14T09:03:00.001-07:00

La verdad es que el comentarista es un poco soso, pero bueno ahí está.

Letreros varios

2010-04-24T03:56:00.000-07:00

Bueno, pues después de este intervalo larguísimo sin dar noticias ni escribir una mala entrada, algunos de los muchísimos letreros informativos manganoseados que se ven por estas tierras me llevan irremisiblemente a volver al postamen.

Este primero lo vimos el domingo pasado, a la entrada del parque de la Expo 70 de Osaka, que por cierto está muy bien. Aparentemente, prohibido darle con la pelota de béisbol a la gente en la cabeza, y prohibido entrar con perros que le muerdan el culo a la gente. No muy lejos de donde vimos el letrero había un señor disfrazado de berenjena con un megáfono. De verdad de la buena.

El siguiente letrero es sobre los ciervos de Nara. Llevan un milenio y pico merodeando por ahí como si fueran los amos. Atraen al turismo, la verdad no sé por qué, y la gente les da galletas para ciervos. Te avisan que no las pruebes. En su día Yuko las probó y dice que no tienen ningún sabor. Yo no necesitaba aviso. Volviendo a la cuestión, el caso es que están más respetados de lo que yo pienso que deberían estarlo. El cartel va dirigido a los mimaciervos, nacionales e internacionales, y básicamente, viene a decir "no haga usted el gilipollas con los animalitos":

El gusto que tienen en este país por los dibujos no tiene desperdicio, me parece. Podría hacer una entrada aparte solo con letreros de las comisarías, y hablando de la policía en Japón, cuya tarea principal parece ser indicar dónde están los sitios. De momento, no voy a poner más que dos. "Koban" significa "cabina de la policía".

y

Por algún motivo, siempre escriben "Koban" en caracteres latinos, supongo que para que los turistas puedan leerlo, y uno se pregunta que puestos a hacer eso, ¿no sería mejor que lo pusieran directamente en inglés?

Turismo no del todo necesario

2010-03-17T08:14:00.001-07:00

Como no sabía dónde estaba el instituto de mis amigas anglosajonosas curcobenoides, ni tenía tiempo para ponerme a buscarlo, esta mañana he ido con Yuko al aeropuerto a acompañar a mis padres a coger su vuelo de vuelta.

Después de esperar al otro lado del cristal del control de seguridad y de decirnos adiós con la mano, nos fuimos. Y antes de volver a casa, se nos ocurrió pasar por el salón observatorio que yo había leído en alguna parte que había en el aeropuerto de Kansai.

Por si acaso hay alguien que aún no lo sepa, el susodicho aeropuerto está en una isla artificial. No os voy a aburrir con las cifras de la cantidad de metros cúbicos de tierra y de dineros que se reubicaron en el proyecto, pero vamos, cantidá. Así que para mí, que me gusta ver las cosas desde arriba, la idea de pasarme por un observatorio desde el que ver todo esto me parecía la mar de chula, y de hecho pensé que a mi padre le hubiera gustado verlo también pero, ironías de la vida, aunque estaba muy cerquita, era ya demasiado tarde.

Me paso por el mostrador de información con Yuko y pregunto que cómo se va al observatorio, y la chica que me atiende no se rio, lo que visto a posteriori me parece que tiene un gran valor. Me cuenta que hay que coger tal bus, que cuesta 100 yenes desde tal parada ahí fuera. Yo le pregunto si el observatorio es gratis, y nuevamente sin reírse, me dice que sí.

Total que esperamos al bus junto a tres chavales con cámaras con objetivos erectos colgando del cuello, y al rato nos subimos en él. Durante el trayecto en autobús le comento a Yuko que alomejor el observatorio está en lo alto del rascacielos que hay al otro lado del puente que une a la isla artificial con la tierra firme. Ella no sabe. Llegamos a un edificio de cinco plantas que para mi sorpresa resulta ser nuestro destino.

Efectivamente, este edificiete de tres al cuarto y solo cerca de la pista en términos muy muy relativos, es el "observation hall". En la tercera planta había un restaurante temático llamado "la leyenda del concorde", en la cuarta planta había una tienda con miniaturas de aviones de todas las aerolíneas, y en la máquina expendedora había tres kitkats y nada más.

A los dos minutos de estar allí empezamos a reinterpretar la conversación que habíamos tenido con la chica de información: o bien ella había pensado que yo era un friqui de los aviones y que la pobre Yuko me quería mucho, o bien que era tonto y que la pobre Yuko me quería mucho.

Ya que la isla desde arriba no la íbamos a poder ver, pues alomejor, mientras esperábamos el bus de vuelta, pensamos que alomejor podríamos ver aterrizar algún avión. Pues no, quince minutos de cielo azul.

Cogimos el autobús y volvimos. Después de aceptar humilde y elegantemente nuestra derrota fuimos al hotel que había frente a la terminal, nos metimos en el ascensor y subimos a la planta de más arriba a ver si había una mala ventana desde la que ver alguna vista. Después de comprobar que la escalera de incendios iba también por dentro, nos fuimos.

Creo que la foto de abajo se explica mucho mejor que yo.

Kurt Kobain

2010-03-03T03:37:00.000-08:00

Esta tarde he ido a Quioto a pasear mi cuerpo de turista paleto por esos lares y sobre todo para preparar el terreno para la inminente visita de mis padres y mis primos. He visto templos y callecitas y muchos otros turistas. He preparado itinerarios. Y también he hecho una paletada digna de ser contada.

Una de las cosas que hay que reconocer que tienen los británicos y los anglosajones en general es sentido del humor. Y no solo eso, sino que saben llevarlo hasta las últimas consecuencias. Eso es lo que pensaba yo esta tarde cuando, al otro lado del semáforo y esperando como yo para cruzar, he visto que había dos chicos anglosajonosos en sus primeros veintes vestidos de colegiala nipona.

Si hubiera sido uno solo habría pensado que era una despedida de soltero, pero claro, eran dos. Entonces he pensado que por algún motivo alternativo encontraban divertido disfrazarse de chica de uniforme y pasearse por entre los turistas con toda naturalidad. La más curioso del tema era la combianción de relativo buen gusto y determinación con las que habían sabido disfrazarse. Llevaban las piernas depiladas hasta los muslos que lucían bajo sus cortas faldas de cuadros, habían elegido pelucas discretas, casi hasta creibles. Y no se habían maquillado. Vamos que dentro de lo que cabe, no iban en plan cantoso. Uno de ellos, el de la peluca rubia, me recordaba a Kurt Kobain, de Nirvana.

"¡Qué sentido del humor!" pensaba yo. Decidí sacarles una foto con el móvil para ponerla aquí, precisamente. La cuestión era que estaban demasiado lejos al otro lado del semáforo para que se les viera bien en la foto. Decidí pues hacerles la foto en mitad del cruzamen. Pensé que no les importaría porque si te disfrazas así de bien es normal que la gente te haga fotos. Así que mientras cruzamos les apunto con el móvil y con cara de sorna les pido por favor que sonrían (en inglés). Para mi sorpresa, en lugar de hacerles gracia el asunto, se escabullen y no me dejan tiempo para fotografiarles, y una de ellas le dice indignada a la otra: "¿qué ha sido eso?".

Sí, efectivamente, al oír sus voces doy cuenta de que no son tíos disfrazados de tías sino anglosajonas escolarizadas en Japón por algún extraño motivo. Me he ido muy rápido porque ¿qué iba a hacer? No iba a decirles "perdonad, no es que sea un salido que se dedica a hacerles fotos a las niñas de uniforme, es que pensaba que erais tíos disfrazados". Así que me he ido caminando muy deprisa y deseando no tner que cruzarme con ellas otra vez.

El no poder comunicarse eficientemente

2010-03-01T05:47:00.000-08:00

Tengo que justificar lo de "eficientemente" porque comunicarse uno, pues al final siempre puede, mal que bien. El problema es hacerlo de manera satisfactoria, no solo en el idioma de uno, que ya es complicado, sino en otros.

El viernes pasado terminé mi etapa como ayudante de los profes para las clases de inglés con los niños de las escuelas públicas de Osaka. Si obviamos el aspecto financiero, el trabajo era estupendo. Aparte de crearme un montón de situaciones en las que practicar el japo, dicho trabajome daba la oportunidad de conocer la ciudad bastante bien porque cada día y cada semana tenía que ir a colegios en lugares distintos. Seis veces a cada colegio en total, una vez a la semana durante seis semanas.

Eso tenía una cosa buena y es que si había un niño tocapelotas o simplemente coñazo, pues me tocaba una hora a la semana durante seis semanas y luego adiós. Si eso se compara con ser el tutor de la clase donde está ese angelito, que tiene que verlo todos los días, todas las horas de clase, durante todo el año, pues se ve la ventaja de la que hablaba. Pero bueno, en realidad la mayoría del personal infantil y no infantil en los colegios era encantador.

Me permito plantar una foto aquí de una última clase, con muy poquita modestia y mucha caradura.

Pero bueno, vuelvo al tema de la comunicación. El problema no es solo mío, sino de los profesores también. Como tienes que estar en el colegio por lo menos quince minutos antes de la hora de empezar las clases, y como hay espacios entre clases en los que simplemente estás ahí, pues surge para los colegios el problema de qué hacer contigo durante esos periodos de tiempo. Y en cada colegio esto se solucionaba de manera diferente con mayor o menor acierto. Las tres opciones principales son: que te quedes en el aula donde das las clases, que te hagan un sitio en la sala de profesores, o que te metan en el despacho del director, que es el único que tiene despacho.

Lo más frecuente era que te invitaran a pasar al despacho del director. Pero claro, una vez ahí había varias posibilidades, básicamente había que decidir si te dejaban solo o si te hacían compañía, si el tipo estaba ahí y seguía trabajando y cada uno a lo suyo, o si había que darte conversación. Casi todos los edificios de los colegios públicos en Osaka son iguales, (es lo que tiene que te bombardeen la ciudad en plan sistemático durante todo 1945), y todos los despachos de los directores son prácticamente iguales. Esto viene al caso porque en la mayoría de los despachos del director hay cosas de las que se puede sacar más o menos una conversación, como todas las fotos enmarcadas de los antiguos directores, o fotos aéreas del patio del colegio en las que los niños forman, letras, flores, e invariablemente el año en el que se tomó la foto. Pero bueno, la conversación que se podía sacar de aquí era bastante limitada.

Con el tiempo me di cuenta de que todo se decidía el primer día, o por lo menos era lo que ellos entendían: si el primer día decidían intentar darte conversación, ¿cómo iban a dejar de hacerlo luego?

Bien, sentadas esas premisas, me gustaría poner las fotos de algunas de las víctimas.

Este señor que sale conmigo es el director del colegio de Kita Kohama (literalmente "costa de polvo del norte"). Este pobre señor es uno de los que decidieron intentar darme conversación el primer día y luego no pudieron echarse atrás. No sabéis la cantidad de tiempo que compartí con él en su despacho diciendo cosas como "sí los niños mucha energía tener, este bolegio conito mucho sí", pero en japonés. Creo que se le ve la cara de cansado.

Pues bien, el señor de la siguiente foto es el subdirector del mismo colegio.

Con quien tuve conversaciones del mismo tono y estilo, e incluso peor. Una vez se metió en la clase y se puso a hacer fotos, algo que no es nada sorprendente en los coles públicos nipones, y se me ocurrió, terminada la clase, pedirle que me mandara un mail con las fotos para enviárselas a mi madre en España. Perdimos cada uno cinco minutos de nuestra vida. Luego me llegaron sin exagerar más de doscientos correos llenos de letras y números y sólo un quinto de una de las fotos que intentó enviarme.

Una mañana entre dos clases, el director me empezó a hablar del museo del ramen (ramen son tallarines chinos en sopa que están muy ricos y son rápidos y baratos), y me estuvo enseñando un tríptico con las distintas exposiciones. Yo entendía parte de lo que decía, pero no terminaba de entender por qué me insistía tanto en dicho museo, que tampoco parecía realmente tan interesante, estaba lejos y era de pago. Empecé a pensar que quería decirme que de alguna manera el museo estaba relacionado con el colegio, o que alguien de su familia trabajaba allí. En cualquier caso, a mí me parecía que lo correcto era mostrar interés. Así que aunque no me interesaba lo más mínimo, una vez que el señor había terminado aparentemente su exposición, y viendo que el tríptico seguía en la mesa, me parecía descortés no preguntarle si me podía quedar con el tríptico, y entonces el pobre hombre me dijo, "bueno es que...". Lamentable vamos.

En fin, el caso es que a las cuatro semanas me di cuenta de que estaban alternativamente ausentes, y me empecé a preguntar si los pobres se turnaban para darme conversación. A la semana siguiente estaba totalmente convencido de que era el caso.

Y nada más, os dejo con una foto en la que se les ve a los dos juntos en el mismo despacho, como sospecho que siempre estaban antes de que yo llegara y como seguirán siempre ahora que ya no me tendrán de visita.

la cámara del móvil, los baños y los idiomas

2010-01-22T06:32:00.000-08:00

El otro día me marqué una paletada universal: se me ocurrió fardar por skype de lo poco que ocupaba la tarjeta que llevo en el de mi móvil, y claro, al otro lado de la pantalla, el lado pieldetórico, tenían una tarjeta exactamente igual, nada nuevo, y con más megas. Eso me pasa porque por primera vez en mi vida tengo un móvil con cámara de fotos. Ahora que la gente está con el aifon y seguro que con móviles que te hacen la comida e incluso de arropan, yo voy por ahí haciendo fotos que no valen un duro a lo primero que me llama la atención por la calle. Y claro, la cosa no acaba ahí, porque las fotos no valen para nada si no se las puedes enseñar a alguien, y Yuko está harta.

De todas maneras, para algunas cosas las fotos no son tontería, sino un recurso práctico. Es el caso cuando uno se ha cambiado de país y se ha vuelto analfabeto de la noche a la mañana. Un ejemplo de lo más claro y básico es el de la puerta de los baños. Se tarda poco tiempo en aprenderse los caracteres chinos de "hombre" y "mujer" por la cuenta que le trae a uno, pero claro, al igual que hay fórmulas alternativas al "caballeros" y "señoras" en español, las hay en japonés, y hay restauranteros tocapelotas que ponen otros caracteres, no sé si más o menos elegantes o picarescos. Por si acaso, yo me hago una fotillo con el móvil para reconocerlo la siguiente vez:

Al margen de las utilidades prácticas, una de las cosas que más atrae a la cámara de mi móvil son las notas informativas, que en este país suelen venir ilustradas con hombrecillos kitsch generalmente sonrientes. Las hay de todo tipo: no me tiren ustedes aquí la basura, tenga cuidado no se duerma demasiado en el metro, no aparque aquí la bici, cuidado con el escalón, etc. Una de las cosas que me pregunto es si algún otro las lee o intenta entenderlas. La otra es por qué se lo curran tanto en los dibujos. De una u otra forma, lo que está claro para este analfabeto es que las mejores son las de los baños. Por varios motivos: unas veces por su grafiquez, otras por el mundo maravilloso que te pintan en medio de unos urinarios, y en otras, por las traducciones múltiples.

Esta es de una residencia universitaria. De hecho, de la residencia que tuvo el honor de alojar a los Duques de Sakuranomiya durante un tiempo. Las palabras de origen latino se entienden perfectamente en cualquier idioma europeo, así que no veo necesidad de traducir nada, y tampoco sería fácil. El paso del japonés al inglés sospecho que fue bastante más dudoso. Sobre por qué el "you" está con mayúsculas sé que se podría discutir, pero mejor ahora no. En cualquier caso, el mensaje parece que llega.

Este es de una escuela primaria. Lo explícito, didáctico y kitsch se unen en un folio plastificado pegado a una pared de baldosas. La de abajo es de otra escuela. El mensaje es "Pongámonos lo mas cerca posible del aparato".

Y bueno, he dejado para el final una que me deja tonto. Es de la escuela a la que voy a estudiar japonés, y por tanto no es de extrañar que las instrucciones bañescas vengan en varios idiomas. En este caso lo llamativo no es que haya nada excesivamente explícito o gráfico o idílico. El mensaje es de lo más neutral, el papel está debidamente arrugadillo y el celo está amarillo como tiene que ser.

Lo que llama la atención es el chino. En la hoja hay japonés, inglés, chino y coreano. El japonés vendría a decir "por aquí no se pueden tirar cosas". En inglés "por favor no tiren nada por el urinario". Sobre el coreano no sé nada, pero como hay unos diez caracteres me parece razonable. ¿Pero y el chino? Por mucho que cada uno de los caracteres represente una idea, ¿cómo se puede hacer llegar este mensaje en sólo cuatro caracteres?!!!!!!

Como esta pregunta me surge prácticamente todos los martes y los viernes por la tarde, le he dado cierta consideración, y en un momento dado he intentado identificar los elementos significativos mínimos del mensaje. La idea es ver qué puede ser redundante en cada uno de los idiomas:

Si comenzamos por el inglés, tenemos:

a) acción de tirar (throw)
b) objeto de la acción de tirar (anything)
c) algo que indique negación, (n't)
d) algo que indique que es un ruego o invitación (please + do)
e) receptáculo de la acción de tirar (the toilet)
f) dirección (down)

Por supuesto, puede haber redundancias, especialmente en "d", que justifiquen la simplifación china. También se podría argumentar que "f" puede considerarse bastante superfluo (esto me hace pensar en el esquech de Tip y Col y el vaso).

La estructura del japonés ofrece otras posibilidades, recordemos: "por aquí no se pueden tirar cosas".

a) acción de tirar (tirar)
b) objeto de la acción de tirar (cosas)
c) algo que indique negación, (no)
d) posibilidad (se puede)
e) receptáculo de la acción de tirar (aquí)
f) dirección (por)

Si bien es parecido al inglés, lo más dispar es que en lugar de ruego (por favor no haga usted esto), tenemos directamente la negación de la posibilidad (no se puede). Me gustaría hacer una pequeña digresión aquí sobre lo que esto podría ilustrar sobre el optimismo y el pesimismo de las mentalidades anglosajona y nipona respectivamente, pero me voy a abstener de momento. En cualquier caso y en contraste aparente con el chino, no hay menos de seis elementos.

Por último veamos qué pasaría en español. Creo que se puede asumir el siguiente mensaje como esperable "no tirar nada por el urinario". La innovación hispana consiste en agrupar tres elementos mínimos significativos en dos palabras: "no tirar":
a) negación
b) acción de tirar
c) ruego (con ese imperativo camuflado de infinitivo);
pero lo demás se mantiene relativamente estable:
d) objeto: "nada"
e) dirección "por"
f) receptáculo: "el urinario"
La palabra que habíamos economizado la perdemos con el artículo.

La conclusión del análisis comparado es que si bien hay elementos como la dirección que parecen eliminables por perogrullescos, hay otros de los que parece muy difícil prescindir: "tirar", "objeto", "receptáculo", "negación" y por último "ruego" (como en inglés o en español) o alternativamente "posibilidad" (como en japonés). Y llegamos al tema de que en chino sólo hay cuatro caracteres: podría argumentarse que alguno de los cuatro engloba necesariamente dos de los elementos mínimos. Las posibilidades son las más o menos como se describe a continuación:

PORFAVORTIRAR NO COSAS URINARIO (mentalidad europea)

PODERTIRAR NO COSAS URINARIO (mentalidad japonesa orgüeliana)

PORFAVOR TIRAR NO COSASalURINARIO

EN URINARIO SOLO COSASDELURINARIO

En fin, simplemente quería compartir la pena que me da no poder descubrir tantas cosas que se esconden probablemente detrás de esos cuatro caracteres, todo lo que nos podrían enseñar sobre China y los chinos y por contraste sobre nosotros mismos. Mi compañera de clase es china, pero claro, no le voy a pedir explicaciones. De momento.

Fin de año en Nara

2010-01-03T04:10:00.000-08:00

Elegimos Nara para cambiar de década. Aquí lo suyo es irse a un templo, estar ahí durante las primeras de las 108 campanadas, presentarle tus respetos a Buda, ver qué suerte te va a tocar, y echar una monedita y pedir tus deseos correspondientes para el año nuevo. Como nos pillaba a mano fuimos al templo de Todaiji, en Nara, nada menos que el edificio de madera más grande del mundo, del siglo VII (aunque luego destruido y reconstruido), y con el buda de interior también más grande del mundo.

La campanita era proporcional al resto. Pese a las ganas que le puso el Duque de Sakuranomiya, no intentamos colarnos entre los que tocaban la campana.

Como era por la noche y de tecnología íbamos justitos, las fotos y el vídeo del móvil no fueron muy allá, he puesto una mía y otra cogida de internet, a ver si adivináis cuál es cuál. En la de arriba se le ve la cara al angelito a través de la ventana.

Así lo pasamos de tranquilos, con un frío horroroso, mucho civismo y bastante discreción.

varias fotos urbanosas

2009-12-21T04:11:00.001-08:00

Efectivamente no se puede escribir todos los días, ni todas las semanas. Después de un parón poco justificable, y después de haber sumido en un estado casi terminal a la "sección" de los love hotels de los lunes, este paleto vuelve con una serie de fotejas mal hechas y peor resueltas del paisaje urbano osakeño. Están hechas con el móvil más barato que había, y se nota claro.

Esta está tomada en una estación del metro, no sé si es un poco arriesgada porque puede dar ideas. Si hay algo que sabe hacer esta gente aparte de la comida, los coches, los ordenadores, las cámaras, llegar a tiempo, hacer que la gente trabaje, los trenes, y el alcantarillado, son los dibujos (in)animados.

Solución para cargar y descargar fácilmente un camión. ¡Tan simple!

Invitación de lo más sutil, tamaño cincuenta a uno, a pasar a la bolera.

¿Por qué no disfrazar un edificio de locomotora?

Un parking de bicis de una estación de cercanías cualquiera.

Dos generaciones en el metro, jugando a la consola y escuchando los auriculares. El pobre chico no tiene casi frente con tanto pelo (tiene salidas).

Y por fin, otra demostración de "si quieres, puedes", en este caso, permitir a los padres y madres bebéllevantes hacer sus cosas en los baños del metro o de la calle. Esto es de la junta de distrito de Tennouji, que es donde vivo.

En vez de love hotel de los lunes...

2009-12-07T04:39:00.000-08:00

... hoy prefiero poner un vídeo, que por cierto no es mío, ilustrativo del ingenio toiletero nipón. Creo que se entiende perferctamente, y es como lo que tenemos en casa. La chica que lo cuenta es una paleta como yo. Y sí, ya sé que en Vigo lo hay ya en la mitad de los hogares, pero por si acaso.

Fútbol sala en hierba artificial

2009-12-01T02:31:00.000-08:00

Gracias antes que nada por la explicación sobre los apellidos rusos, me he quedado mucho más tranquilo. También respondiendo a las preguntas de los comentaristas, no sé aún si la ocupación con o sin ka es legal o no en Japón, pero intentaré averiguarlo. Me alegra también saber que como dice el virrey "hay más libertad" en Paraguay también aunque sea a golpe de coima.

Lo del fútbol sala en sí

Una de las cosas que hace que en Japón no se cometan errores (salvo en el vestir), es la planificación. A mediados de octubre, Yuko me preguntó de parte de Maki, personaje donde los haya, si quería jugar un partido de fútbol sala el 29 de noviembre con unos amigos suyos, y yo le dije que estaría encantado. Poco a poco se fue acercando la fecha y el otro día llegó el momento esperado.

El primo de Raúl

Una hora antes de salir de casa hacia el lugar del encuentro, llega un mensaje de Maki al móvil de Yuko y esta me pregunta si "laula" es alguien del fútbol en España. Lo cacé rápidamente. Sí, era Raúl. Yuko me explica que al parecer el amigo o contacto de Maki le había dicho al resto de gente con la que íbamos a jugar que yo era primo de Raúl. Como me daba ya bastante vergüenza, me tuneé la camiseta con el siguiente mensaje: ラウルのいとこじゃないよ, que así visto no dice mucho, pero efectivamente viene a ser "no soy primo de Raúl".

Al llegar a la estación de tren nos reunimos con Maki, a quien le enseñé la camiseta todo orgulloso. Luego llegó el contacto y más gente y nos metimos en taxis porque el campo estaba casi en Taiwán. En el taxi, Maki le contó la historia de la camiseta al contacto y éste entonces preguntó que por qué el primo. Resultaba que en algún lugar del teléfono escacharrado "compañero de equipo en las categorías inferiores" se había convertido en "primo". Total que la camiseta perdía toda la gracia y trabajaba en contra de mi integración con el personal (sí, más aún). En el taxi me enteré también de que el amigo de Maki era uno de los cocineros de un restaurante o bar donde ella iba a comer de vez en cuando y que la mayoría de la gente con la que íbamos a jugar trabajaba en o frecuentaba dicho restaurante.

Cuando llegamos al polideportivo vi que los campos de fútbol sala eran de hierba artificial, lo que me vino estupendamente porque mis zapatillas de fútbol sala eran las de fútbol grande. Pasamos al vestuario y como en cualquier otro lugar de este país, lo primero que había que hacer es quitarse los zapatos. Vamos que las botas te las ponías fuera.

Total que ya vestiditos todos vamos al terreno de juego. Somos unos dieciséis echando unos pases. Pregunto que por qué no vamos empezando, porque al final el tiempo cuenta y el alquiler del campo cuesta lo suyo y me dicen que aún no ha llegado todo el mundo. Cuando por fin estamos los veinte, el contacto nos llama a todos para que nos pongamos alrededor del círculo central y entonces nos pide que nos presentemos todos, uno por uno. Así que cada uno va diciendo, "me llamo fulanito" con apellido y todo, "tengo tantos años y trabajo en tal sitio, muchas gracias", y entonces todo el mundo aplaude. Yo aplaudo también pero con más timidez. Cuando me llega el turno digo mi nombre y nacionalidad y doy las gracias y la gente aplaude, pero entonces el contacto, supongo que asumiendo que me había quedado corto por motivos lingüísticos y no de timidez, le cuenta al resto que trabajo de profe de inglés en las escuelas primarias de Osaka y que mi mujer es japonesa y que está ahí al otro lado de la verja, y entonces todos aplauden otra vez. Lamentablemente, de esto no hay foto.

El Choki Team

Cuando se acaban las presentaciones se echa a piedra papel o tijera, que aquí es deporte nacional, en numerosas ocasiones y grupos. Al parecer, es así como se hacen equipos (y teníamos que hacer cuatro). Mi equipo se llamaba "choki chim" o equipo choqui. Al rato me enteré de que éramos el equipo de los que habían sacado tijeras. Y ahora Yuko me explica que no es que "choqui" signifique tijeras, sino que es lo que se dice cuando sacas tijeras en dicho juego. Hago aquí una pequeña digersión para explicar que el juego de piedra papel o tijera cuando uno de los dos gana se llama "yan ken pon", y cuando es para hacer grupos, se llama "gu choqui pa". En cualquier caso lo importante recordar que yo estaba en el choqui chim.

Total que empezamos a jugar y para mi sorpresa me encontré mucho mejor físicamente de lo que yo esperaba y mucho mejor que la mayoría del personal del restaurante. Como nivel había bastante poco, no quedé demasiado mal e incluso metí un gol de cabeza. Os dejo con una foto del grupo. El "contacto" es el que está a mi izquierda y se parece un huevo (por si alguien lo conoce) a Gaston Lagaffe.

El love hotel de los lunes (3) - el hotel broccoli

2009-11-30T04:12:00.001-08:00

Como digo, vale todo: si te parece que una verdura que, por mucho haya gente a la que le guste, no deja de parecerse a la coliflor en todos los sentidos (olfato incluido), puede servir para evocar un cuento de hadas, un viaje por Italia, o cualquier tipo de fantasía sofisticadoide, puedes elegirlo como nombre, encargar que te lo pinten en tu edificiote tipo nave industrial, que le pongan unos faros para que ve vea bien de noche, y ya tienes un love hotel.

No se puede tener un nombre tan largo

2009-11-28T18:11:00.001-08:00

¿Por qué su madre le puso Fiódor Mijáilovich Dostoyevski a Dostoyevski? ¿Qué tal queda Borís Nikoláyevich Yeltsin? ¿O mejor Ígor Fiódorovich Stravinski?

¿Alguien sabe bien cómo funcionan los nombres y apellidos de los rusos? Lo que me han contado es que de ellos es tu nombre y otro el apellido de tu padre, y luego el otro yo creo que nadie sabe qué es. Así que normalmente se dice que es un patronímico, y nadie se atreve ya a preguntar qué es un patronímico. En cualquier caso, lo que a uno siempre le ha dado por pensar es que era una complicación innecesaria. De cuualquier me gustaría ver a Dostoyevsti intentando rellenar formularios en Japón.

Como saben bien toda mi familia y mis allegados, yo no necesité ser ruso para tener nombre y apellidos largos: tengo nada menos que un nombre, otro nombre, luego un apellido compuesto de otros dos con una partícula en medio y luego otro apellido. Vamos a suponer que fuera como sigue:

Juan Alberto Puerta de Casa Herrero

Fuera de España y siempre que las circunstancias lo hacen posible, intento reducirlo a "Juan Casa", que es más que suficiente en general. Pero para los documentos oficiales no hay manera, pues se contrasta siempre con el pasaporte. Cuando rellenas un formulario normalmente el asunto de la falta de espacio onomasticable se trata de solucionar a base de escribir bien pequeñito. Aquí eso resulta problemático porque cuando escribes con letra normal con caracteres latinos lo pasan mal para entender lo que has puesto, no hablemos de cuando los reduces. Además, en algunos casos tienes que escribirlo al lado, o arriba, en Katakana, uno de los silabarios japoneses. En el caso del nombre falso anterior, habría que meter esto también en el cuadradito: フアンアルベルトプエルタデカサエレロ, con lo cual, el espacio se reduce aún más. De todas maneras, al final, se hace uno entender.

La verdadera dificultad viene cuando tienes que rellenar un formulario en internet, y no puedes explicarle a nadie lo de los dos apellidos, el "de" y demás. Hace semanas que estoy intentando abrirme una cuenta en un banco nipón. Hay uno que funciona básicamente por internet y que según la leyenda es especialmente conveniente para los extranjeros, o por lo menos, para la gente con un japonés limitado. Vamos que puedes hablar por teléfono con ellos en inglés (y por cierto gratis, porque aquí los 902 son 900 como solían ser y deberían ser en la Mancha también). Claro, lo primero que había que hacer para iniciar el proceso era rellenar un formulario por internet indicando nombre y domicilio para que te mandaran los formularios de verdad de la buena. Una vez recibidos esos formularios, había que mandarlos rellenos y acompañados de documento que viene a ser el equivalente a un certificado de empadronamiento. (Las paletadas relacionadas con cómo conseguir ese documento están aquí, por cierto). Por supuesto, los nombres habían de coincidir en todos los documentos, y como el certificado de empadronamiento se hacía a partir del pasaporte, la opción "Juan Casa", estaba descartada de raíz.

Pues bien, a la hora de rellenar el formulario en internet, resultaba que no había sitio más que para un nombre y un apellido, y aún peor, al escribir el apellido no se podían poner espacios, ni guiones ni nada por el estilo. Con lo cual, ese primer formulario lo envió Juan Puertadecasa.

Los formularios de verdad tardaron en llegar, pero finalmente lo hicieron, y recuerdo que no nos parecieron especialmente complicados cuando los rellenamos y enviamos. Después, había que esperar a que el banco nos enviara, separadamente, la tarjeta, el pin, los datos de la cuenta y demás. Podéis imaginaros la sorpresa de Yuko cuando vino un cartero pidiéndole una firma y preguntando si esa era efectivamente la dirección de Casaherrero, de nombre Puertade.

A fin de evitar posibles complicaciones futuras, decidimos llamar para cambiar el nombre. Si fuera solo el de la tarjeta no me hubiera importado, después de todo, cuando saco dinero con mi tarjeta española en España, los cajeros me dicen "Gracias señora", y no me importa. Pero que el titular de la cuenta donde te tienen que pagar el sueldo fuera el señor Casaherrero, de nombre Puertade, no nos pareció lo más oportuno.

Entonces llamamos. Decidimos que nos entenderíamos todos mejor si llamaba Yuko y hablaban en japonés, pero claro, para cambiar las cosas en una cuenta bancaria, el banco insistía en hablar personalmente con el titular, cosa que por otra parte no deja de parecerme de lo más razonable. Total que la operadora se fue a buscar a otra operadora que hablara inglés, y Yuko me pasó con ella. Al tratar de explicarle el problema, me dijo que tenía que identificarme, y claro, ese precisamente era el problema. Así perdimos dos minutos. La pobre operadora le llevó más tiempo de lo debido hacerme entender que se podía hacer marcando el número de cuenta y luego el pin en el teléfono en un proceso automático (vamos, que no se lo decías a la operadora sino a una máquina). "Vale" le dije, pero el caso es que el menú salía en japonés y no pude seguir adecuadamente las instrucciones. La chica interrumpió el proceso para decirme que lo mejor para todos era que llamara otra vez y seleccionara inglés desde el principio, y eso hice.

Bien, una vez debidamente identificado, a través de un mecanismo que no me termina de parecer óptimo pero esa es otra cuestión, le empecé a contar el asunto a otro operador que me dijo que esperara que me iba a pasar la llamada a la operadora que había hablado conmigo. Y aquí empezó lo bueno. No exagero cuando digo que el proceso entero duró no menos de diez minutos, Yuko lloraba de la risa. La pobre chica me pedía disculpas una y otra vez y yo le decía que no era culpa suya ni de nadie, que era una cuestión de lo largo que era mi nombre. Cuando conseguí hacerle entender que de nombre quería "Juan Alberto", con un espacio entre ambos, me preguntó si quería poner también un "middle name". Al final llegamos a una solución de compromiso: "Juan A. Puerta de Casa". Renunciando al grueso del "middle name" y al apellido que me llegó por mi madre a fin de cumplir con las exigencias del número de caracteres admitido por "el sistema".

Desde entonces estamos esperando impacientes las sorpresas que pueda depararnos la nueva documentación cuando llegue.

una de varios

2009-11-26T01:21:00.000-08:00

Tengo unas cuantas fotos con experiencias detrás que habrá que compartir en algún momento.

En la siguiente foto se ve una especie de cortina que Yuko ha improvisado en una de las puertas. De hecho, ahora las hay en todas las puertas de la casa. Aquí las puertas y sus correspondientes marcos están hechos para gente mucho más bajita, y como me doy un día sí y otro también, Yuko tiene miedo de que me vuelva todavía más limitado.

Lo siguiente es con lo que uno se tiene que enfrentar para comprar un billete de metro.

Esto es con lo que me enfrento en la biblioteca:

La mujer que se esconde detrás de la siguiente foto es mi suegra. Antes de venirnos para Japon mi madre quiso convencernos para que aceptáramos un chubasquero estupendo que apenas ocupaba espacio en la maleta. Le dijimos que no hacía falta y que le vendría mejor a ella. No obstante, cuando deshicimos las maletas al llegar aquí, nos encontramos con el chubasquero en su versión comprimida, es decir, dentro de una bolsita, entre nuestra ropa. Era verdad que ocupaba poco. Como no lo íbamos a utilizar porque ya estábamos bien provistos de parafernalia antilluviesca, Yuko le preguntó a su madre si lo quería ella y ésta aceptó. A las dos semanas nos preguntó extrañada que cómo utilizaba mi madre el chubasquero. Al verlo entendimos por qué ocupaba tan poco espacio, y también nos preguntamos si mi madre había confundido realmente una bolsa para la ropa sucia cuando viajas con un chubasquero, o si de hecho se estaba quedando con todos nosotros.

Luis Ernesto

2009-11-24T08:04:00.000-08:00

Hace tiempo que quería presentar al mundo a Luis Ernesto.

Luis Ernesto no es un personaje de telenovela, ni es venezolano, y ni siquiera se llama Luis Ernesto.

Luis Ernesto es un señor japonés al que he decidido bautizar así para proteger su intimidad. Y antes de que me lo pregunte nadie, esta foto no es mía, sino que la he tomado prestada de su página web.

Luis Ernesto apareció en nuestras vidas como un oasiscillo en medio de un mar de rechazos laborales, por llamarlo de alguna manera.

Uno de mis amigos, que por cierto está a punto de convertirse en doctor, dijo una vez algo así como "ya sabemos todos que para buscar trabajo lo importante no es mandar el currículum, sino llamar". A la semana de enviar mi currículum, llamaba a las escuelas. Claro que con llamar no basta. Las respuestas, por teléfono, eran generalmente de este orden:

"No está el jefe. No te preocupes que yo le digo que te llame".

"Lo siento, en este momento no estamos buscando a nadie, pero nos quedamos con tu currículum y si surge algo ya nos pondremos en contacto contigo".

Hubo incluso una señora con la que me enfadé. No tenía ninguna vergüenza en hacerme ver que tenía prisa y que quería colgar. En fin, no sabe lo que se pierde.

Entonces apareció él. A la semana de mandarle mi vida en pédeefe le llamé. En lugar de incómodo como los demás, Luis Ernesto parecía encantado de que le llamara. Después del habitual "¿podemos hablar en inglés?" y el "me llamo tal y le envié un meil la semana pasada", me dijo que se acordaba muy bien de mi currículum y que le había gustado mucho, y me dio efusiva y repetidamente las gracias por llamar. Después de unos buenos diez minutos de preguntarme por esto y por aquello y de contarme, entre otras cosas, que se iban a trasladar a Umeda para celebrar el 25 aniversario de su escuela-asesoría lingüística, tuve que conformarme con el habitual "de momento no hay nada" y el un poco menos habitual "pero espero que salga algo para que podamos empezar a trabajar juntos". Cuando Yuko me preguntó por mi ronda de llamadas le dije que nada, pero que había habido uno especialmente amable y entusiasta, y con un inglés bastante claro. De todas maneras, no esperábamos volver a saber de él.

Sin embargo, y para mi sorpresa, a los dos o tres días Luis Ernesto me llamó al móvil. Me dijo que tenía "un pequeño trabajo de narración" para mí, y que estaba muy contento de que pudiéramos comenzar a trabajar juntos. Antes de que me hubiera dado tiempo a enterarme bien de en qué consistía lo del pequeño trabajo de narración, habíamos quedado para el día siguiente en su oficina, a las once.

Para evitar riesgos innecesarios Yuko me acompañó, porque en este país y en temas de orientarse entre los dos hacemos uno. Me preguntó que cuánto duraría la entrevista y yo le dije que ni idea, pero aún así decidió esperarme por los alrededores.

Después de matar un poquito de tiempo para llegar con la antelación adecuada, me decidí a subir. En el ascensor iba practicando mi frase "Buenos días, tenía una cita con el señor Luis Ernesto", pero no hizo falta utilizarla porque me recibió él mismo, más que nada porque no había nadie más en la oficina.

Después de las re-presentaciones y sus efusivos "gracias por llamar el otro día" y "gracias por venir", me pidió que esperara durante unos minutillos porque tenía que terminar una cosa, me dio su tarjeta y unos folletos y me invitó a sentarme en un sofá como este de la foto.

Me acordé entonces de mi abodago y de otro de mis amigos (el que sólo podría ponerse un parche para dejar de fumar en la planta del pie), pues ambos tienen problemas para sentarse a lo indio. Estaba yo temiéndome que con las rodillas a la altura de los hombros no iba a poder dar lo mejor de mí mismo en la entrevista, cuando me puse a mirar los folletos varios de su empresa que me había dado antes, y eso me hizo tranquilizarme bastante. Cuando en el panfleto informativo sobre tu negocio de asesoría lingüística no sólo tienes fotos de los ochentas, sino que de portada sigues teniendo puestas las torres gemelas de Nueva York, ocho años después de que dejaran de existir, tus candidatos se relajan bastante. Es posible que piensen incluso que tienen poco que perder, y eso les haga actuar de manera más natural.

La entrevista transcurrió inicialmente con la normalidad que permitían los sofás. Me explicó en qué consistía el "trabajo de narración", que habría de hacerse en un estudio de grabación, con su socio el señor K. Me dijo que tenía una bonita voz, y por un momento empecé a barajar hipótesis laterales. Después me preguntó que por qué me había venido a Japón y poco a poco una cosa llevó a la otra, y de repenté Yuko, la chica que hablaba inglés, francés y español, aparte de japonés, y que se había casado con un español, estaba también en el despacho.

Al parecer Luis Ernesto estaba encantado con la idea de un matrimonio internacional. "Yo creo en el matrimonio", nos dijo. Y luego nos dijo lo siguiente (una vez más no puedo resistir la tentación de poner el original en inglés):

"Ah...international marriage... I envy you. I'm married to a Japanese woman". Creo que se entiende bastante bien, pero por si acaso, viene a ser: "¡ay! (suspiro), un matrimonio internacional... ¡qué envidia! yo estoy casado con una japonesa". Ante esto tanto Yuko como yo nos quedamos sin saber qué decir, y tuvo que ser Luis Ernesto el que rompiera el silencio.

La entrevista se alargó más de lo que hubiéramos podido esperar, sobre todo Yuko, que iba vestida de calle y le había caído la encerrona sin que pudiera hacer nada para remediarlo. Desde luego al salir de la oficina los dos estábamos convencidos de que nos había llamado para entretenerse y poco más, y de que su mujer japonesa no debía prestarle suficiente atención.
El caso es que al lunes siguiente yo fui al estudio de grabación con el Señor K., que resultó ser otro personaje bastante peculiar, y que a los dos días Yuko tenía un trabajo de dos horas como intérprete gracias a Luis Ernesto.

Que el trabajo de intérprete fuera para otro matrimonio internacional que estaba a punto de irse al garete nos pareció casualidad, pero quizá no lo fuera. La misión era canela fina, pero no ha lugar aquí, o lo dejamos para otro día. Diremos tan sólo que en la reunión no estaba sola la pareja, sino que había un amigo de él y los padres de ella, total seis, y bueno, siete con el niño que llevaba ella dentro. En fin, de este palo son las aventuras que nos reserva Luis Ernesto, y que vengan más.

El love hotel de los lunes (2) - el hotel Love

2009-11-23T04:13:00.001-08:00

¿Es una lira? ¿Es una bola de discoteca? ¿Es un planeta? ¿Lo que tiene encima es una corona?
A todo sí. La bola del Hotel Love es toda una referencia para más de uno. A escasos cinco minutos de casa, de noche sirve para saber por dónde volver. Según algunos, de aquí viene la expresión "love hotel", vamos que es el que dio nombre a los hoteles de su misma guisa.

Por si la bola no fuera suficiente, el hotel love tiene vestales que salen de conchas como venus, y también iluminación en plan chicle de fresa. Os dejo con las fotos porque no sabría añadir nada más.

Niños

2009-11-20T06:43:00.000-08:00

De momento dejo ahí las fotos hasta que me ponga a escribir sobre ello con detenimiento. Pero bueno, os adelanto que parece que se cumple mi ilusión de siempre de trabajar con niños:

El Chef Murata y su documental

2009-11-19T02:10:00.000-08:00

Por favor que alguien se pase por la San Sebastián Gastronómica (o gastronómika, que supongo que entre la tilde y la ka llegaron a una solución de compromiso), el próximo lunes día 23 el chef japonés de la foto siguiente, osea, Yoshihiro Murata,

dará una conferencia sobre "frituras niponas", y supongo que en el marco de la feria, en algún momento, pondrán un vídeo promocional de sus restaurantes en Kyoto y Tokyo con mogollón de estrellas michelín y demás pijadas. La narración de la versión española es, no sé cómo describirlo, fuera de lo normal. A ver si un día sin prisa os cuento los detalles.

Tienda y espá para perros

2009-11-19T01:58:00.001-08:00

Paseando por Namba, o mejor dicho, esperando a que Yuko saliera de una tienda, me encontré el otro día con algo que no sé si lo habrá en Vigo o en Madrid, pero que yo había visto antes: una tienda de ropa y más cosas para perros. Al parecer, era talla única.

No sé si efectivamente la ropa la hace un sastre londinense o si eso es de otra tienda, pero ahí esta. En las dos fotos de abajo se ven los modelos de la "temporada" que se avecina.

En otro orden de cosas, pero muy similar, está lo del DOG SPA. Yo hasta hace un año no sabía lo que era un espá, y todavía no sé por qué se llaman así, o cuál es la diferencia entre un espá y un balneario. Pues bien, a cinco minutos de casa resulta que hay uno, pero para perros:

Me siento más paleto que nunca.

Con auto reverse y todo

2009-11-16T04:13:00.001-08:00

Esta entrada va dedicada, como no podía ser de otra manera, a mi abogado. Gran defensor del radiocaset y de los conciertos de Radio Tres grabados en cinta, se adapta como puede y poco a poco al mundo del CD e incluso del émepetres.

En el Japón de lo último en videojuegos y tecnología punta, no esperaba encontrarme esto en una tienda de electrónica de Nipponbashi, casi compartiendo estantería con accesorios para aipos de los que en Valdepeñas no creo que se haya oído hablar.

Ahí está, con su sintonizador en AM y en FM. O este otro, con doble pletina y todo:

Para que veáis que no eran un par de casos aislados:

Y claro, las cintas, que las hay hasta de veinte minutos, algo que yo no había visto nunca, que yo recuerde vamos.

El love hotel de los lunes (1) Cenicienta

2009-11-16T01:55:00.001-08:00

Desde que nos instalamos en Osaka hace ya casi un mes, he estado deseando hacer un reportaje fotográfico sobre los "love hotels" o "love joterus" del barrio, pero nunca encontraba el momento porque me parecía una empresa bastante banal. Ayer, no obstante, un poquito hasta el gorro de estudiar y olvidar jkanjis, me armé de valor, de bici y de cámara, y me lancé a la tarea. La lástima es por un lado mi falta de talento como fotógrafo, y por otra, que me daba un poco de reparo hacer fotos con la tranquilidad y pausa debidas porque lo último que quieren directores de los love hotels, el personal y sobre todo los clientes, es gente haciendo fotos alrededor. En cualquier caso, me dio tiempo a sacar bastante material, y en vista de ello, me he propuesto hacer una sección semanal, sobre los love hotels de esta ciudad maravillosa. Esta será la primera entrega.

¿Y qué es exactamente un love joteru? Pues, por si no fuera ya obvio, diremos que es básicamenteel equivalente nipón a los parquin de las universidades en la madrugada, y de las remotas salidas de la A2. La diferencia es que es bastante, pero bastante bastante, más hortera y cantoso.

Los love hotels combinan lo que en teoría debería ser discreción, con un imaginario que por lo menos visto desde fuera es tremendo.

En el tema de la discreción, los parquins están tapadetes (es decir, con cortinas que van del techo a la cintura, para que no se te vea salir del coche), y las matrículas de los coches se tapan con carteles del hotel. Al parecer, y por lo que he estado leyendo en wikipedia, la interacción con el personal del hotel es mínima, y me imagino que funcionará como una máquina expendedora de la que salen número de habitación y llave. Eso en cuanto a la discreción, en cuanto a lo del imaginario, o falta del mismo, me quedo sin palabras.

Por una parte están los nombres, cualquier cosa que suene a francés o italiano vale, porque se entiende que suena romántico. Así entre muchos otros me he encontrado en la ciudad con el "Hotel Dormir" (por el francés, no por el español), el "Hotel Laforet" y el "Hotel Farfalle", del que por cierto espero dar cuenta más adelante.

Por otra parte están los edificios por fuera y cómo están decorados. Canela fina. Para muestra, el Hotel Chapel Cinderella.

No he conseguido hacerle fotos decentes iluminado por la noche, y es una pena porque es mucho mejor. De cualquier manera se puede ver lo más característico: un edificio que tranquilamente podría ser una nave industrial, con cuatro neones y cuatro pinceladas de algún cuento infantil o tema supuestamente romanticoide. Le entra a uno la duda de si se ríen de sí mismos o de si alguien se lo puede tomar medianamente en serio.

En el Hotel Chapel Cinderella hay nada menos que cuatro cenicientas gigantes (son algo así como tamaño natural por dos) puestas como si fueran chinchetas por fuera en el edificio. Por qué la cenicienta que escogieron se parece más a la señorita rotenmeller que a la novia del príncipe azul que uno se pudiera imaginar, no lo sé, y no lo pregunté. Supongo que a nadie se le ocurrió planteárselo.

Lo que más me intriga sin embargo sobre el Hotel Chapel Cinderella es lo de "chapel". No sé muy bien si es "hotel capilla" o "capilla hotel", o si lo de capilla tiene alguna relevancia. Ni siquiera sé si alguien sabe lo que significa, aunque sospecho que al único que ha debido importarle hasta ahora es a mí. En fin, peor es otro en el Ducado de Sakuranomiya que se llama "Dramatic Hotel".

Eso es todo por hoy sobre los love joterus, como he dicho anteriormente, habrá más (y mejor).

Nuevas fotos de Don Qui Jote

2009-11-14T00:05:00.000-08:00

Nada de lo visto hasta ahora en otros Don Quijotes se puede comparar con lo que hay en el de Namba. He aquí mi humilde reportaje. En las fotos se le puede ver vestido de Tarzán fusión Papá Noel con una especie de liana de visón, de pintor fusión hombre de las cavernas, o de Peters Sellers disfrazado de chino.

Tsutenkaku en la Osaka profunda

2009-11-13T01:58:00.001-08:00

El sábado pasado estuvimos en el barrio de Shinsekai, o lo que Yuko llama "la Osaka profunda".

En nuestro común afán por hacer un "plan de bajo coste", decidimos quedar para cenar la fritanga típica del lugar, cuyo nombre no recuerdo ahora mismo, con los bienhallados Duques de Sakuranomiya. Por el camino comencé a percibir que aquella zona era efectivamente diferente y le dije a Yuko que se notaba que estábamos al lado del zoo porque olía fatal. Ella me respondió que no sólo era el zoo, sino también la gente. Me quedé sin saber qué decir. Retrospectivamente diré que a mí me da que la mala fama que tiene Shinsekai es bastante inmerecida, no es peligroso, lo que pasa es que parece ser la única zona de Osaka en la que hay gente durmiendo en la calle.

Una vez allí, nos encontramos con el guiri atontao que habíamos visto en su día en Don Qui Jote, y le sacamos una foto con la Torre Que Alcanza El Cielo, o simplemente Tsukenkaku, de fondo.

Como Yuko y yo llegamos con bastante antelación, y como ella tenía el capricho (de verdad de la buena que fue ella) aprovechamos para subir a la torre. Lo que nos encontramos dentro superaba todas las expectativas. No sospechábamos que la torre fuera a ser un museo de todos lo estilos baratos y cutres de las últimas cinco o seis décadas.

La primera joya con la que nos topamos vimos fue este ascensor que había que coger para subir a la primera planta, donde se compraban las entradas. Si cómo estaba decorado este ascensor por fuera pareciera poco, lo de dentro no podía defraudar a nadie, era como si ya estuviéramos viendo las vistas de la ciudad:

La foto no le hace justicia. Se pueden ver varios puentes, un barco que derrapa, un avión, una noria, varios arbolitos muy bien puestos, un globo aerostático, pero sobre todo, lo más chulo de todo, es el submarino que hay detrás de Yuko en la parte en la que uno se esperaría que el dibujo hubiera terminado.

Llegamos a la primera planta y nos encontramos con una mala feria, no sé describirla de otra manera. Tengo que poner un par de fotos para que os hagáis una idea.

Los gatos con brazo móvil que, efectivamente son japoneses y no chinos, y no les avergüenza admitirlo.

Una zonilla de máquinas expendedoras y recreativas, no sé sabe dónde empiezan unas y dónde acaban las otras, con tonos rosas chillones predominantes. Con personajes de algún extraño oeste:

Y lo mejor de todo, con espejos cóncavos y convexos, como si pasáramos por el Callejón del Gato. No pude resistir la tentación.

En fin que compramos las entradas y nos dirigimos al ascensor que había de llevarnos a la quinta planta, a noventa metros del suelo. En la siguiente foto os pongo las puertas del ascensor por fuera ya en la quinta planta, no sé hasta qué punto se puede apreciar que muestran la torre en su ser natural, recién nacida, en algún lugar de los años 50.

Y por último, nada más que un par de fotos sacadas en la quinta y cuarta plantas respectivamente.

No les falta detalle a los sillones del mirador de la cuarta planta.

Después de esto nos fuimos a cenar con los duques y al día siguiente fue lo del teatro noh. Por cierto que tengo que hacer una corrección en relación con lo del teatro noh: dice la hija de mi suegra que ésta última no vino no porque no quisiera sino porque no podía. Y claro, como no tengo razones para dudar de ello, pues he aquí la aclaración.

El diagnóstico de la abuela

2009-11-10T04:34:00.001-08:00

Bueno, que sepáis que por muy paleto que sea uno, su familia no tiene porque serlo. Mi abuela, con sus más de noventa años, se sube al carro de la tecnología (y hace lo que muchos dicen tener intención de hacer), y se apunta al escáip.

Anoche tuvo ocasión de hacernos parte de sus inquietudes. Se aseguró de que Yuko me cuidaría bien, nos preguntó por el tamaño del piso, y no disimuló su extrañeza al ver que la amiga de Yuko que estaba casualmente de visita, se sentaba directamente sobre el suelo, que por mucho que fuera tatami no dejaba de ser suelo.

Para finalizar se marcó un diagnóstico que no tiene desperdicio. Una vez más pido disculpas por la calidad del vídeo, o más bien por la ausencia de ella. La última palabra está cortada, una pena, pero creo que aún así se entiende perfectamente. Por cierto que parece que a la primera no se oye entero y al parecer hay que ponerlo dos veces, como es cortito se puede hacer. Y nada más, que lo disfrutéis:

Mis agradecimientos a la encargada del montaje, que ya sabe ella misma quién es.

teatro noh

2009-11-08T07:23:00.000-08:00

Yahata san nació en Nara, pero a los veinte años se vino a Osaka a trabajar. Durante cuarenta años trabajó en la misma empresa. Ahora Yahata san es uno de los muchos jubilados voluntarios que se ofrecen a hablar japonés con inmigrantes con ganas de aprender su idioma. Aparte de eso, Yahata san es aficionado al teatro noh y en sus ratos libres, se dedica a hacer máscaras de teatro noh, como la que está aquí a la izquierda.

Todo esto y mucho más conseguí entender hace dos martes, cuando nos conocimos y nos encontramos con la tarea de hablar de lo que fuera durante noventa minutos. Yahata san no solo es voluntarioso, es muy paciente. Me enseñó fotografías de algunas de las máscaras que había hecho y la verdad es que estaban muy bien. Le pregunté que cuánto tiempo se tardaba en hacer una de estas máscaras y me dijo que seis meses. Luego le pregunté si vendía sus obras y me dijo que le gustaría, pero no había quién las comprara. Asumo que deben costar un pastizal.

El martes pasado era fiesta y no nos vimos, pero pasado mañana, si no ocurre nada raro, nos volveremos a ver.

Bien, el susodicho martes anterior, Yuko y yo nos fuimos a pasar el día a casa de sus padres, donde la máquina del arroz integral. Como no podía ser de otra manera, me preguntaron por mis progresos en japonés. Yuko mencionó mi experiencia con Yahata san, una cosa llevó a la otra y de repente, habíamos decidido, o quizá sea mejor decir, se había decidido que este domingo a partir de las once de la mañana estaríamos en Kobe viendo teatro noh de aficionados. Al parecer una amiga de su madre forma parte de un grupo de no profesionales que se entretienen haciendo estas cosas.

Aquello era una oportunidad porque en lugar de muy caro, sería gratis, y además tenía la ventaja de que como era de aficionados se podría entrar y salir a voluntad.

Como conozco las inquietudes culturales de los Duques de Sakuranomiya, pensé que podrían estar interesados y les hice partícipes de la invitación. Lamentablemente, tenían ya planeado ir a Kioto el mismo día así que no podrían venir.

Bien, llegó el domingo y allí nos plantamos. Cuando llegamos preguntamos por la amiga de mi suegra, pero Yuko no sabía su nombre exactamente, lo que hacía que la tarea fuera demasiado complicada. Nos dieron un programa y un paquetito que aparentemente era la comida, y nos invitaron a pasar. Duraría hasta las cuatro, nos dijeron. Eran las once y cuarto.

Me sorprendió un poco no ver a mi suegra, y me imaginé que llegaría más tarde. Luego, según iba pasando el tiempo, me di cuenta de que no es que no llegara, sino que en ningún momento se había decidido que fuera a venir con nosotros.

Cuando entramos vimos básicamente lo que aparece en la foto. No había máscaras por ninguna parte. Le pregunté a Yuko si aquello era noh sin máscaras o si era otra cosa y no me supo responder. A las doce y cuarto decidimos que nos íbamos a comer y que no íbamos a volver.

Dicho esto es el momento de ver el vídeo (perdonad la mala calidad, lo importante es el hieratismo y el sonido, y eso se ve, así como el gesto de Yuko al final, que merece bastante la pena y no era de concentración).

Ya habréis comprendido por qué mi suegra no había venido. Supongo que todavía estará partiéndose la caja. Al parecer lo que se había hablado cuando decidimos el martes pasado que iríamos a ver el teatro noh de aficionados, y lo que había dicho mi suegra, era que aquella era una muy buena oportunidad para darse cuenta de que el teatro noh no me podía gustar porque era gratis.

Afortunados fueron los Duques de Sakuranomiya en ir a Kioto.

Este martes voy a hablar japonés del bueno con Yahata san.

ketchup, no gracias

2009-11-05T23:26:00.000-08:00

Es sólo que con ese nombre no me atrevo a probarlo.

online entry

2009-11-04T09:39:00.000-08:00

Yuko lo está pasando regular con la búsqueda de empleo.

El equivalente del INEM de aquí se llama "Hello Work" pero se pronuncia "hallo work", así que a mí se me antoja una combinación de optimismo teutón-anglosajona de lo más curioso. Al parecer, hace tres años las colas en Hallo Work eran mucho más llevaderas y menos populosas.

Esta noche Yuko ha tenido que rellenar lo que se suele llamar "currículum online" para una ETT, así que la pobre estaba exhausta al terminar y va a dormir rebién. Hemos tratado de no pensar durante aproximadamente una hora y media para poder completarlo.

"¿Dónde se ve usted dentro de tres años?"

Ella está paralizada por la pregunta, pero yo estoy lleno de energía y le sugiero: "en un puesto de responsabilidad en una empresa con la que me siento identificada, llevando a cabo una tarea gratificante que me da la oportunidad de seguir aprendiendo". Yuko teclea con avidez.

"¿Dónde se ve usted dentro de un año?"

Ella está paralizada por la pregunta, pero yo estoy lleno de energía y le sugiero: "en un puesto de responsabilidad en una empresa con la que me siento identificada, llevando a cabo una tarea gratificante que me da la oportunidad de seguir aprendiendo". Yuko no sonríe.

Thong

2009-11-04T09:06:00.001-08:00

Hoy he ido a una entrevista de trabajo en Umeda, que para mí es como el futuro visto desde los años 80. Os pongo otra foto tomada prestada:

Me planto en una oficina en la que en lugar de recepcionista hay un teléfono y lo que yo asumo que es probablemente una lista de instrucciones sobre a quién llamar para que venga a recibirte. Después de intentar en vano leer aquello y de dudar durante un poquito de tiempo, me decido a entrar. La primera en verme es una chica con una mascarilla (lo que no tiene nada de raro en este país, y para muestra otra foto prestada):

Es más joven que el resto, y también parece más avispada. Tengo la impresión de que se me acerca pero no, en su lugar se dirige a una señora que es quien viene a recibirme. Pasamos a una sala.

"Yo soy la intérprete" me dice.

Entonces yo entiendo que tiene que venir alguien distinto a entrevistarme, pero no, descubro pronto que no hay nadie más y que, de hecho, la entrevista ya ha empezado. En un inglés que no voy a describir como horroroso, sino simplemente como difícil de entender para los no japoneses, me lee las condiciones del trabajo en potencia. Al llegar al "dress code", que viene a ser, cómo no hay que ir vestido, me cuenta que "los profesores no deberán llevar pantalones cortos, ni siquiera en verano; los profesores no deberán llevar el abrigo puesto en clase durante el invierno; y," esta tercera cláusula la tengo que poner en el original en inglés "teachers are not to wear a thong" (no deberán llevar tanga). Yo asumo que lo he entendido mal y con cara de tonto le pido que repita lo último que ha dicho. "A thong", y seguimos adelante. Cuando ella termina de leer las condiciones me invita a rellenar un formulario, pero yo le pregunto si puedo leer el documento que ella me ha leído en voz alta sólo para estar seguro. Sí, efectivamente, "teachers are not to wear a thong", sin especificar la época del año. Entonces sé que puedo rellenar el formulario tranquilo.

las bicicletas

2009-11-01T09:19:00.000-08:00

Si ella lleva un bebé en la espalda y la cesta llena de pañales y potitos, ¿por qué va mucho más decidida y rápida que yo?

Esta pregunta me la he hecho varias veces con ligeras variantes a lo largo de los últimos días. En otros casos en lugar de bebés son tacones, y otras veces son años. Asumo que es como rematar de cabeza, o entras con decisión o lo normal es que no salgas bien parado y puede que te hagas daño. Ellos lo saben. También saben exactamente cuándo puedes cruzar un semáforo en rojo y cuándo no puedes cruzar uno que está en verde. Saben que para llegar a tiempo al de después hay que arriesgar un poquito en este primero.

También saben qué días y a qué horas pasan los controladores del aparcamiento de bicicletas y por dónde. Saben cuánto tiempo exactamente puedes dejar la bici donde no deberías. Saben también, en medio de la marabunta, dónde la aparcaron y cuál es la suya. También tienen muy claro hasta qué punto puedes mover las bicis de los demás para sacar la tuya, o por ejemplo, a partir de cuántos días se considera que esa bici del fondo se puede sepultar bajo las demás.

Por supuesto saben que su enemigo es el taxista, vil apurador de semáforos y abusón despiadado. Saben, a diferencia de otros novatos aleláos, meter algo en la cestita si darle al timbre sin querer y que les mire todo el mundo. Saben en todo momento por dónde hay que ir por la acera y por dónde no, y saben si es mejor ir por el carril izquierdo (sentido de la marcha de los coches) o por el derecho.

De todas maneras, lo que más me, vamos a decir, "fastidia", es que siempre parecen saber para qué lado va a tirar el otro cuando dos van de frente, y hacia dónde va a moverse repentinamente el peatón.

Saben hablar por el móvil y esquivar a un turista a la vez, saben ir con las manos en los bolsillos cuando hace frío o quitarse un jersey en marcha si de repente hace calor, ir de copiloto de pie o de costado, comer, fumar, llevar un paraguas, llevar unos cuencos de té en una bandeja, mandar mensajes y correos electrónicos o simplemente leerlos.

Saben llevar minifalda y marcar culo encima de una bicicleta. Saben también que aunque al parecer las bicicletas sean lo único que se mangue en este país, no suele hacer falta amarrarlas a farolas, árboles o cualquier otro tipo de cuerpo cilíndrico altote, sino que es bastante con un candadito o cadenita de tres al cuarto.

Yo escribo todo esto sin rencor y sin envidia, al contrario, lo hago con admiración y espíritu deportivo, porque aunque desde hace unas semanas me mueva por esta ciudad sobre dos ruedas, estoy encantado y ni los peatones, ni los taxistas ni la lluvia o el viento me suponen el más mínimo problema. Las fotos, por cierto, no son mías.

joyas

2009-11-01T08:49:00.000-08:00

En vista de que nadie se moja con lo del cuadro de mandos de la bañera (a buen entendedor...) me voy a marcar un "post" a lo blogger sin escrúpulos. Texto difuso sobre uno mismo. En este caso, sobre una de mis batallas contra el idioma local.

Pues la semana pasada, y a fin de obtener un certificado que me era necesario para abrir una cuenta en un banco, me planté en la junta de distrito yo solito, con decisión, sin miedo, y con un papel escrito por mi secretaria que decía "por favor necesito el certificado tal y cual, muchas gracias", en japonés. Yo había dado lo mejor de mí mismo intentando memorizarlo e incluso había practicado en casa. Mi secretaria había añadido, "si te preguntan que para qué lo necesitas les dices que es para abrir una cuenta en el banco". Yo se lo había agradecido y le había comentado que en caso de que me enterara de que lo que me estaban preguntando era eso, yo haría todo lo posible para hacerles partícipes de mis motivos.

La administración japonesa merece una digresión. Cuando llegas allí parece que está cerrado porque hablan muy bajito y sólo si es absolutamente necesario. Al igual que ocurre con el funcionariado español, no parece que se estén esforzando mucho. La diferencia, no obstante, es sustancial. A los dos días de entrar en el país, y sin tener que salir y volver a entrar, me cambiaron el visado del pasaporte (lo que antes eran meses pasaron a ser años con un golpe de sello). A diferencia de lo que ocurrió en España con mi secretaria, no hubo necesidad de ir a la policía a solicitar un certificado de no residente para poder solicitar posteriormente un certificado de residente. En fin, que durante estas últimas tres semanas, y como digo casi sin hacer ruido, me han dado ya el equivalente del DNI y el alta en la seguridad social. En Kamo, una señora funcionaria me pidió perdón unas siete veces, de verdad que sin exagerar, porque no había cabido el "ández" de mi segundo apellido en uno de los documentos (fue un poco curioso porque yo no tenía ni idea de lo que pasaba, no la conocía, y ella parecía estarlo pasando bastante mal).

Bueno pues como iba diciendo llego a la junta de distrito lleno de optimismo, le suelto mi frase al señor que me atiende y enseguida veo que lo mejor es que le dé directamente el papelito. Él me dice que muy bien y me da el formulario que hay que rellenar para solicitarlo. Después de escribir mi domicilio, nombre y apellidos con los caracteres japoneses adecuados, me equivoco en el año en la fecha de nacimiento (puse 2009). Vuelta a empezar. Le doy el formulario, lo mira con aprobación y sí, efectivamente, me pregunta que para qué lo necesito y yo lo entiendo. Le digo "ginko", que significa banco, y acto seguido me crezco y digo "ginko hajimemasho", lo que en ese momento a mí me pareció un uso adecuado del verbo "hajimeru", que significa empezar, viniendo a decir "quiero empezar un banco". Desgraciadamente lo que significa se parece mucho más a "¡abramos un banco!". En fin, que o me entendió, o ya no quiso hacerme más preguntas y previo pago de 200 yenes, me dio mi certificado y las buenas tardes.

De todas maneras, no soy tampoco el único en tirar este tipo de piedras. Os dejo con algunas de las joyas de mi secretaria, que como veréis no están nada mal:

Hablando de Blade Runner, se inventó la palabra "republicantes".
Hablando de las tiendas de todo a cien de aquí, dijo que los productos eran chinos, pero los "independientes" no.
Y por último, hablando de mis fotografías, se marcó graciosamente el término "borrorosas", y no sin razón.

Chiclana

2009-10-29T06:23:00.000-07:00

Ya que estamos de vídeos no puedo resistir la tentación de colgar lo que me enseñó uno de mis compañeros de aventuras niponas. En aquella ocasión me preguntó si sabía que esto era Chiclana.

Como habréis podido ver, es prácticamente lo mismo que Madrid, pero sin agredir al cámara.

fogones bien pensaos

2009-10-29T05:59:00.000-07:00

Pues eso, uno no deja de sorprenderse en este país, como estoy seguro que lo haría en cualquier otro. La paletada de hoy, que de hecho fue de hace unos días, cuando nos instalaron el gas, seguro que es de las universales. No me cabe duda de que esto lo habrá ya en más de la mitad de los hogares de Vigo.

Bueno, pues me permito subir otro vídeo y ya de paso, hacer una aclaración. Los vídeos de los parkings no los hice yo. Simplemente puse vídeos de otros paletos que, embobaos como este señor lo estuvo, tuvieron a bien colgar los suyos. El vídeo que viene a continuación lo hice yo, tiene mi sello, y lo subí yo, cien por cien valdepeñero. Y no os hago esperar más.

Ya tenemos conexión a internet. Por un cable.

concurso

2009-10-25T19:04:00.000-07:00

¿Qué es esto? ¿para qué sirve? ¿para qué sirve cada botón? ¿qué significa lo que pone en cada botón? ¿cómo se pronuncia? ¿dónde está? ¿por qué en un lado pone 41 y en otro 40 y no al revés? ¿por qué este paleto ha acumulado alrededor de tres horas mirándolo y haciéndose estas mismas preguntas durante las ultimas semanas?

Si alguien consigue iluminarme en relación con al menos cinco de las ocho preguntas de manera medianamente satisfactoria, podrá entrar en el concurso para ganar un peluche de Don Quijote con el disfraz que elija.

las tijeras

2009-10-25T18:56:00.000-07:00

Lo mismito que con la cafetera. ¿A nadie mas le ocurre que las tijeras le dejan con una sensacion de que falta algo, con la impresion de que el asunto no está completo?

la cafetera

2009-10-25T18:50:00.000-07:00

Me vais a perdonar que ponga poco texto en esta entrada, pero es que este teclado suena mas de lo que debiera para estar en una biblioteca, no tiene tildes ni eñes, y por otra parte, las fotos hablan lo suficiente por sí solas.

En un lugar de Osaka

2009-10-24T01:56:00.000-07:00

Cuando estás intentando aprender japonés y al escuchar a dos japonesas y tratar de captar algo entiendes “Don Quijote”, piensas naturalmente que es sólo que han dicho algo que suena parecido y que tu oído manchego tira para donde conoce y te traiciona. Lo que ocurre es que luego, efectivamente, te dicen que van a ir contigo a comprar lo básico a “Don Quijote”. Entonces al paleto le da por pensar que le están tomando el pelo a lo grande. ¿De verdad que se llama Don Quijote? ¿No os estáis quedando conmigo?

De verdad de la buena.

Lo que a uno le viene a la mente cuando llega a Don Quijote es que “vale todo”.

Don Quijote es en realidad un pato azul que ha captado en su atuendo lo que es “fusión”. En la primera foto, lo vemos llevando un sombrero de capitán de barco o napoleónico, es difícil saberlo, sabiamente combinado con un plumón azul celeste al más puro estilo algodón de azúcar. En el sombrero lleva sus iniciales en color dorado: “do”. Luego, sobre una camiseta de rayas muy finas azules y blancas lleva una chaqueta en plan cosaco ruso cruzada por la correa de su cimitarra, y después de unos pantalones difíciles de definir, lleva unos zapatitos con broche.

En esta segunda foto, podemos ver cómo combina para dormir la pajarita roja y gorro de papá noel.

Por qué le cortaron los brazos a la altura de los codos, no sabría deciroslo. Y por qué guiña el ojo dentro del globo ocular (foto con el castillo al fondo), o cierra los ojos dentro de los globos oculares (foto del pijama), tampoco lo sé.

De la tienda por dentro no hay fotos, pero creedme que en realidad es lo más duro, y no tengo palabras para describirla. En esta foto se ve el horario, también una forma curiosa de escribir “Don Qui Jote”, y lo mejor, al oso de peluche que es su amigo. En la última foto sale un guiri que estaba por allí perdido y al que convencí para que posara para que vierais que no me lo estaba inventado todo.

Os deja ya,

Un paleto en Japón.

sistema de espejos de la nevera

2009-10-17T06:08:00.000-07:00

Una de las cosas que más me han desconcertado durante mi estancia en la casa de mis suegros ha sido el sistema de espejos que tienen instalado junto a la nevera. Me ha hecho pensar en la puerta de doble hoja de las Meninas en la que tan poca gente ha reparado.

Como se puede apreciar en la imagen bajo este párrafo, los huevos del estante superior e intermedio de la puerta de la nevera parecen estar en el extremo opuesto su eje (el de la puerta de la nevera), y lo mismo ocurre con el sake, que es la botella grande y oscura del estante inferior, y el zumo de naranja. Igualmente, pero al revés, en la misma foto se puede ver que el agua del estante inferior y el tabasco del estante intermedio, en todos los casos, de la puerta de la nevera, se encuentran próximos al eje.

Hasta aquí todo parece razonable y justificable. Pero como se puede ver en la siguiente imagen, las posiciones parecen haberse invertido con respecto al eje. Así tanto los huevos del estante superior e intermedio como el sake y el zumo de naranja aparecen en este caso próximos al eje de la puerta, y conversamente, el agua del estante inferior y el tabasco del estante intermedio, incluso también el wasabi, parecen estar alejados del eje.

Todo ello se debe como ya he mencionado anteriormente a un ingenioso sistema de espejos de efectos ópticos cuyo funcionamiento tampoco me explicado nadie. Os aseguro que no se trata de dos neveras muy similares entre sí.

Un paleto en Japón.

conversor de arroz relativamente silencioso

2009-10-17T05:28:00.000-07:00

Esta segunda entrada va dedicada a todos los que, después de comprar o cosechar un saco de arroz para pasar el invierno, queréis pasarlo de integral a blanco normal y no encontráis dónde, o para hacerlo tenéis que aguantar la conversación del señor encargado del proceso. A mí cuando me ocurre me molesta sobre manera. Pues bien, aquí en Japón, en un pueblo cualquiera, al que eso sí, se puede llegar en tren, han encontrado la solución al problema y más importante, y es esto lo que los distingue como país, no sólo la han pensado sino que también la han puesto en marcha.

Se trata, como podéis ver en las fotos, de un sistema totalmente automatizado en el que uno lo único que tiene que hacer es cargar con el o los sacos de arroz. De lo demás se encarga la máquina. Primero se pesa el arroz para saber cuánto dinero meter por la ranurita: hasta 10 kilos 100 yenes (que vienen a ser unos 75 céntimos de euro), hasta 20 kilos, 200, y no, no hay descuento para 30 kilos, son 300 yenes. Una vez hecho esto, la voz de una señorita te invita a vaciar suavemente tu saco de arroz integral en el lugar adecuado (se puede ver en la foto de abajo señalado por una flecha negra). En la misma foto, se puede ver el arroz integral (el antes).

Se puede apreciar en la foto de arriba el saco colocado en la boca por la que va a salir el arroz ya blanco. En la de abajo se puede ver el arroz ya blanco saliendo disparado.

Sobre cómo se lleva a cabo la transformación, lo siento pero no voy a ser de gran ayuda. Lo único que sé es que para todo el saco que llevábamos el proceso duró unos cinco minutos (y metimos 200 yenes), que la cabina hacía bastante ruído y a mí me parecía que hasta temblaba un poco - claro que esto puede no haber sido más que una impresión subjetiva y poco fiable - y que el arroz estaba primero abajo, luego arriba, y luego otra vez abajo.

Si esto también lo hay ya en Vigo me vuelvo a Madrid pasado mañana.

Gracias a Mary por convertirse en seguidora de este blog.

Hasta la próxima y a seguir aprendiendo.

Un paleto en Japón

primera entrada

2009-10-16T08:01:00.000-07:00

Hace casi diez años, cuando me fui a vivir al extranjero por primera vez, mi primo me regaló una garrota, una maleta pequeña y una bandera con un toro de osborne en lugar del escudo, y me hizo leer un texto delante de toda la familia que básicamente venía a decir que "ya puedes viajar todo lo que quieras que nunca dejarás de ser un paleto". Esta vez, justo antes de venirnos para Japón, su mujer me regaló una cámara de fotos la mar de cul, de lomografi nada menos, con la que puedes entrar en el Palermo, en el Chiado, o en cualquier agencia de publicidad y no parecer desfasado. Podría parecer que hemos evolucionado, pues bien, nada más lejos de la realidad. La profecía de Cani es hoy más válida que nunca, casi todos los días aquí me encuentro con algo que me hace recordar de manera irremediable mi condición de paleto abobao entre ya sabidos, y este blog, lleno de buenas intenciones como no puede ser de otra manera en una primera entrada, viene a dar cuenta de mis paletadas, por si alguien puede encontrarlas interesantes y porque nunca es tarde para aprender.

Tengo que pedir disculpas por adelantado por las paletadas universales de las que pueda dar cuenta. Me refiero a aquellas que me harían paleto en cualquier parte y no solo en Japón, como ya me ocurrió conlo del espejo que no se empaña (ya hubo un cierto numero de enteraos que me hicieron saber que el sistema está implantado desde hace tiempo en la mitad de los hoteles peninsulares).

Y nada más, ahí va la primera. Salimos de una agencia inmobiliaria, nos van a llevar en coche a ver varios sitios para ver si alquilamos uno, y acompañamos al tipo a sacar el coche del parking. A partir de ahí voy a dejar que los vídeos, que en honor a Tamara me he dado el lujo de incrustar, hablen por mí:

Os podeis imaginar la cara de gilipollas.

Eso es todo por hoy, no cortarse a la hora de escribir comentarios,

un paleto en Japón